«Вот оно. Без работы. Без давления. Без босса. Без мыслей. Только я и музыка.»

На бёдрах. Не её.Но эйфория оборвалась, когда она почувствовала руки.

– Эй! – Она резко обернулась.

Светлый. С той самой усмешкой.

– Что ты делаешь?

– Танцую! – весело ответил он.

– Руки убери, танцор.

– А что такого? Мы же просто танцуем, малышка! Тебе не нравится?

Нэт нахмурилась, отошла на шаг.

– Тебе сколько лет, юнец?

– А какая разница? Ну… двадцать пять.

– А мне – тринадцать. Иди, школу заканчивай. Потом к тёте приставай.

Парень выдохнул нечто невнятное – вроде «лупа» или «овца», показал средний палец и растворился в толпе.

Настроение улетело вниз, как шпилька под танцпол.

«Не то чтобы я монашка… но это же просто смешно. То молодой, то старый, то глупый, то ниже меня, то с руками не оттуда. Идеальных не надо. Просто адекватных. Где они?»

– Прекрати ждать принца. Бери то, что есть, пока оно хотя бы вменяемо.Мари давно твердит:

А Нэт… хотела просто нормального человека. Или вообще никого. Она огляделась. Где Мари? Нашла. Второй уровень, VIP-зона. Та смеялась, флиртовала, и явно не собиралась скоро спускаться.

“Хорошо хоть ей весело,” – подумала Нэт.

Стоял. Говорил с кем-то, но взгляд был полуприжмурен, в сторону, будто слышал, но не слушал.Она уже хотела было ткнуть браслет и записать сообщение: «Я пошла домой. Позвони, когда придёшь в себя», как вдруг… Знакомый профиль. В тени, у самого выхода, со стаканом чего-то тёмного.

«Ну здравствуй, нуар.» – пробормотала Нэт.Детектив.

Она пошла к нему, петляя сквозь толпу, уверенно, как будто её туда вёл сам танцпол.

Стефан Дорминьяно выглядел… иначе. Не менее мрачно, но по-другому. В тёмно-серой рубашке, заправленной в чёрные брюки из плотной матовой ткани. Поверх – короткий плащ на одно плечо, с кожаной вставкой на воротнике. Рукава закатаны. Левая рука – биомеханическая, но почти полностью скрыта перчаткой с тонкими сегментами. Волосы чуть растрёпаны, как будто он не успел или не захотел привести их в порядок. А может, он так и вышел – в стиле «я не стараюсь, просто я такой». Темные глаза казались глубже. Лицо напряжённое, но спокойное.

Он не принадлежал этому месту. И всё равно был здесь.

Она остановилась в паре шагов.

– Никогда не думала, что увижу вас в SkayLiving, – сказала она, перекрикивая музыку. – Что, слежка через коктейли?

Она стояла, покачиваясь на каблуках, и голографический плащ медленно переливался от розового к зелёному. Губы сияли блеском, волосы растрепались, щёки пылали от алкоголя и танцев. Глаза – хищно-искренние.

– Мисс Бувье.Стефан повернул голову, поднял бровь и посмотрел на неё сверху вниз.

– Ты. – Она ткнула пальцем в его плечо. – Ты вообще откуда тут взялся? Неужели у вас, ну, это… как называется… «оперативный контроль над вечеринками»?

– Личное время.Он усмехнулся.

– Уу… личное? – она сделала большие глаза. – Детективы тоже отдыхают? Не верю. Я думала, вы 24/7 в пальто и под дождём.

– Не обязательно дождь. Иногда – неон.Стефан сделал глоток из стакана. Виски.

– Ооо, так ты ещё и поэтичный. Это опасно, знаешь? У женщин на это аллергия. Начинается зуд… потом зависимость… потом депрессия.

– Ты… пьяна.Он посмотрел на неё чуть дольше, чем нужно было, и снова отвёл взгляд.

– Да. И?

– И, может быть, завтра ты пожалеешь о том, что сейчас делаешь.

– Сейчас я стою. И дышу. И восхищаюсь человеком, который вдруг материализовался в моём поле зрения.

– Пьяная логика.

– Лучше, чем трезвый цинизм, – парировала она и прижалась к колонне рядом с ним.

– Я на задании, Нэтти.

– Ты только что сказал, что это личное время.

– Я… не обязан делиться деталями.