Первым делом она проверила сообщения. Георгий. Как обычно в это время. Их переписка началась три месяца назад на форуме любителей классической литературы – случайный комментарий к её посту о Булгакове перерос в долгий разговор, а потом в ежедневное общение. Он писал так, словно видел её насквозь, словно знал что-то важное о ней – что-то, чего она сама о себе не знала.

«Знаете, Оксана,» – светилось новое сообщение, – «есть люди, которые носят в себе особый дар. Они могут словами менять мир вокруг. Как вы думаете, случайно ли мы начали общаться именно сейчас?»

Она перечитала сообщение несколько раз. Эти слова слишком перекликались с тем, что она прочла сегодня в книжном. Слишком точно попадали в её потаённые мысли.

Дождь за окном усилился, капли барабанили по стеклу как чьи-то торопливые пальцы. Оксана встала и подошла к зеркалу, вглядываясь в своё отражение. Сорокадвухлетняя женщина, живущая размеренной жизнью, вдруг оказалась на пороге чего-то необъяснимого. Той самой книги, этой странной переписки, собственного пробуждающегося дара…

– Ну что я делаю? – Оксана смотрела на своё отражение в зеркале, не в силах сдержать тихую улыбку. – У меня же семья, работа, устоявшаяся жизнь.

И тут же, как противовес:

– Но разве я не имею права просто чувствовать? Жить? Снова ощущать себя живой?

Телефон вибрирует на столе, заставляя её сердце дрогнуть. Оксана поднимает его, читает сообщение, и щеки невольно окрашиваются лёгким румянцем.

– Господи, – она тихо смеётся, будто в ответ на свои же мысли. – Я как девочка-подросток. Сижу, жду каждое его слово, каждую весточку.

Сквозь стекло за её спиной слышен усиливающийся дождь. В комнате мягкий свет, на столе чуть остывший чай. Всё вокруг дышит привычной, размеренной жизнью. Но внутри неё – водоворот.

– Когда со мной было такое в последний раз? Да никогда. Даже в юности не было этого… этого полёта мыслей, этой лёгкости в общении.

Она откладывает телефон и подходит ближе к зеркалу. Смотрит на себя внимательно, как будто видит впервые.

– А ведь я хороша, – произносит она чуть громче, будто напоминая самой себе. – Столько сообщений от него сегодня… и каждый раз что-то откликается внутри.

Глаза её сияют. Это не может не радовать.

– Но ведь я заслужила чувствовать. Разве не для этого дана жизнь? Для эмоций, для красок? – Она касается своего отражения, затем снова слышит сигнал телефона. Сообщение. Ещё одно. Ещё одна улыбка.

Внутри теплится вопрос, и он не даёт покоя: «А если я влюблюсь?»

– Если затянет так, что не выплыву?

Она прикрывает глаза, стараясь найти ответ. Но, кажется, его там нет.

– Или я этого боюсь? Не того, что влюблюсь… а того, что уже?

Шум дождя за окном становится сильнее. Оксана облокачивается на подоконник, наблюдая, как капли стекут по стеклу, и тихо произносит:

– Всего одна встреча… Что в ней такого? Ничего. Но я знаю, за первой будет вторая. И всё изменится.

Её отражение смотрит на неё, но на лице уже нет той уверенности.

– А заслужила ли я эти перемены? Эти эмоции, этот вихрь чувств? А как же стабильность?

Она смеётся и качает головой.

– Спокойствие… Разве это жизнь? Разве можно всю жизнь только существовать?

Она делает глубокий вдох, ловит на себе в зеркале новый взгляд – другой. Словно внутреннее «я» уже сделало выбор.

– Что самое удивительное, – говорит она себе в полголоса. – Я уже изменилась. Даже без встречи. Просто от того, что он есть.

И голос в голове, такой тихий, как шёпот: «И что в этом плохого?»

Оксана берёт телефон, открывает их диалог.

– Может, иногда нужно просто позволить себе быть счастливой?

Она улыбается. Её пальцы уже касаются экрана.