Заботы тонкие нити от сердца к сердцу тянутся, переплетаясь с желаниями, рождающимися в душе. И как разорвать ту ниточку, без боли, без отвыкания, идущую от сердца любящего к другому, такому юному, пылающему в груди?
часть третья
– Нежат, сынок, как ты устроился? – голос матери в телефонной трубке переполнен заботой и волнением.
– Отлично, мама, небольшая квартирка в центре Анкары, недалеко от офиса. Можно дойти пешком. Я и хожу – вместо спорта.
– А чем ты питаешься? – не унимается мать.
– Голодаю, мама, и худею! – смеется сын.
– Я серьезно, ответь мне!
– Мне готовит одна женщина она же и убирается, если что!
– Что, если что? Ты можешь обойтись без шуток? Я же волнуюсь за тебя.
– Я сама серьезность. Мама, у меня все отлично. С отцом мы уже поговорили обо всем.
– Хорошо, спрошу у него! Береги себя, сынок!
– Пока, мам, у меня вторая линия, наверное, Ачелия звонит.
– Все! Целую.
– Привет, любимый! Как ты? Скучаешь?
– Привет, дорогая, я тебе еще утром в мессенджер отправил сообщение.
– Прочла и решила позвонить тебе. Здесь весело и интересно, такой красивый город. Жаль только, пока мало свободного времени- занятия, чтобы осмотреть. Но я скучаю по тебе!
– А здесь нет моря и серо. И я скучаю еще сильнее. Не потому что, серо, а потому, что люблю тебя!
– И я! Напишу тебе вечером, сейчас бегу на занятия. Обнимаю!
Нежат выключил телефон.
Подошел к окну и посмотрел на улицу.
«Анкара, Анкара, не пишется мне здесь. Не хватает чего- то неуловимого в воздухе. Может, голосов чаек по утрам, соленого ветра, прилипающего к коже так крепко, что не смоешь никаким душем, суеты стамбульских улиц, бесконечных пробок при переезде из восточной части города в западную, усталых и немного отстраненных лиц жителей Стамбула, спешащих по своим делам, мимолетных улыбок девушек, беседующих между собой и вдруг- зажигающихся каким- то внутренним светом: фиолетовым, желтым, розовым. Вот это свечение- вот, что интересно писать. Свечение города, улицы, дОма. Не вижу здесь. Хотя, почему? Есть у нас в офисе одна сотрудница, серьезная донЕльзя, когда работает, даже губку прикусывает- старательная очень. А потом, как улыбнется вдруг, невзначай, и лучики бегут по всему лицу, и сама, как луч многоцветный. Ее портрет, наверное, я бы написал…»
***
– Бора, подожди! Я тебе еще маленький пакетик дам: там сандвич с бастурмой (вяленое мясо). Проголодаешься, пока до Анкары доберешься, а где там по дороге кафешки будешь искать, – мать сует маленький сверток в дорожную сумку сына.– Ну, пусть дорога будет легкой! Завтра к вечеру ждем тебя обратно!