Ангара,

Твоим пречистым водам

Не придётся за меня краснеть!

МАНЬЧЖУРИЯ

И сквозь века

Я слышу гик погони

И вижу пепелища городов…

Пасутся неосёдланные кони

В низинах сопок,

Словно у шатров.

А степь вокруг,

Как выжженная крепость,

Пылится под набегами ветров…

Солёные озёра в местный эпос

Входили очертанием подков.

На поле брани вдовы голосили.

Тот стон был слышен рядом и вдали.

И не было беды невыносимей

С момента сотворения Земли.

Красивых русокосых полонянок

Монголы гнали с гиканьем в Орду.

Неся беду другим в тугих колчанах,

На свой же род

Накликали беду.

И чёрная Орда, не золотая,

Ещё представить даже не могла,

Что, как бы высоко ни залетала,

Всегда на землю падает стрела.

И, описав дугу,

Стрела находит,

Выходит так,

Не только лишь врага…

Коню – нести кочевника в походе,

А жёнам – тосковать у очага.

Слезились очи молодых монголок.

Что – юрты без детей?

Они пусты!

И с той поры на склонах сопок голых

От слёз их вдовьих

Зацвели цветы.

СИБИРЬ

Я с берега слежу

За птичьей стаей…

И с каждым днём становится родней

Река с отливом плавящейся стали,

Когда зажгутся бакены на ней.

Я уходил отсюда за рассветом,

Но знал:

Куда б меня ни занесло,

Я в эту землю врос,

Как корни кедра,

Невидимо,

Упрямо,

Тяжело.

ПРИЧАЛ

Показался за мысом

Дощатый причал.

– Здравствуй! – крикнуть хотелось,

Но я промолчал.

Переплавишь ли чувства

В скупые слова?

И к лицу ли, как в детстве,

Кричать в тридцать два?

Рябь студёной волны.

И по коже – мороз!

В горле вдруг запершит

От непрошенных слёз.

Ветер, славя простор,

Над рекою крепчал…

От тебя расходились дороги,

Причал!

И скрипел твой настил,

Как солдатский ремень.

Ты всегда по-мужски

Чувства прятать умел.

Провожая людей,

Крепче в берег врастал.

Так не каждый из нас

Верен отчим местам.

Ты распутывал здесь

Узел встреч и разлук…

Вот и дым над избой,

Как спасательный круг.

***

Созвездьями тьма разрублена

На мелкие

На куски.

Таинственно,

Как у Врубеля,

Ложится луна в пески.

И Ангара под звёздами

Багровой кажется мне.

И слышно,

Как кто-то вёслами

Стреляет по тишине.

Рассказ

С тех пор, как случилась история, о которой я хочу рассказать, изменилась страна, изменилась жизнь. Сегодня трудно представить, как в годы нашей юности мы обходились без компьютеров и интернета, без мобильных телефонов, банковских карт и электронных документов. А так вот и обходились: жили себе и жили. Как и сегодняшние старшеклассники, мечтали о свободе и воле, стремились поскорее вырваться из-под родительского крыла. Попадали, случалось, в глупейшие ситуации, – всё из-за той же юношеской безалаберности и беззаботности, – когда не хватало рублей и копеек на самое необходимое, а родственники и друзья были далеко и даже не подозревали, что нам нужна помощь. А мы полагались на авось да на добрых людей, которые не дадут пропасть понапрасну.

И не зря, кажется, полагались. В золотые 80-е, названные позже «годами застоя», всё было не так, как сейчас: жизнь – проще, люди – отзывчивее. Я училась в техникуме, а потом в институте, набиралась не только знаний, но и житейской мудрости. А затем, затем… Всё, чему не доучили нас благополучные 80-е, с лихвой наверстали 90-е. Научили выживать, быть бережливее и экономнее, думать о хлебе насущном и завтрашнем дне, заставили повзрослеть и поумнеть.

В свои семнадцать я считала себя вполне взрослой и самостоятельной. Была студенткой-отличницей Бузулукского финансового техникума, без пяти минут дипломированным ревизором государственных доходов, готовилась к продолжению учебы в столичном вузе. До госэкзаменов и защиты диплома мне в ту пору оставалось всего ничего: производственная практика в районном финансовом отделе Новосергиевки, составление отчета об этой самой практике и написание дипломной работы.