На росистых пригоршнях Санкт-Петербурга, бодающегося
мостами,
Узкими тротуарами Литейного, на тамтаме
Вчерашнего растафари, записавшегося в добровольцы…
Звони же, Собор Мировой Любви, русские колокольцы!
16 июня 2022 г.
Исповедь волонтера
Вот – мальчик, лет десяти, он сидел в подвале.
Вот – девочка лет двадцати: ее на выдачу не позвали.
Вот – моя публицистика вместо поэзии, в модном сегодня
стайле,
Ее никогда не будет на первом канале.
Вот – мой непричесанный крик, вот – моя военная вера
В некупленный БПЛ для комбата Шумера,
В пермских баб, собирающих на аптечки Стилету,
Вот – моя вера в Егора Летова.
Вот – истина в тачке для Горловки, в дорогостоящем одеяле,
Его никогда не покажут на первом канале:
Мальчика-аутиста, офицера в отделении для термальных,
Он просит айкос и суши, он больше не ходит, ему нормально.
Вот – небо над Югом – исконно казачье, шолоховское,
красивое.
Вот – моя милая, моя радость, моя несгибаемая Россия.
Вот – лицо мое ненакрашенное, всматривающееся в цинк,
Вот – мои братья, мои командиры, солдаты, военспецы.
Вот – апостолы, вот – герои, вот – мои Боддхисаттвы,
Мои подпольщики, бабы и дети, мои безумные диверсанты.
Вот – Родина, я нашла ее, я удерживаю в ладошке
Гору Мухаммада, гору Нагорной Проповеди, гору-крошку.
Вот – ноша моя штрафбатная, вот – клеймо на моем лбу.
Вот – двухсотый, который выжил и встретил меня в гробу.
Вот – мои три антидепрессанта, вот – мое славное торжество:
Русский мир мой – не для ТВ, – и я не предам его.
10 июля 2022 г.
Адам
Кто-то лежит между двумя клочками земли.
Кто-то, кого опознать мы ещё не смогли.
Мороз плюс тридцать, знобит, ну, когда же оттепель?
Подползало к нему четыре, – их задвухсотили.
Кто-то лежит, мы не знаем кто: не знаем, считать, живым.
Зарасти не способно поле. Не хватает ему травы.
Всё выжжено тридцатиградусным холодом новых сороковых.
У столиц хомячков и хипстеров рожа трескается от молвы.
Кто-то лежит между двух обстреливаемых полос.
Полоз Земли Русской змеится среди виноградных лоз.
От древа познания, брат Адашка, родненький, не вкуси.
Ибо не труп ты, а человек первый, иже еси.
Солдат, лежи, как лежишь, пока ты лежишь, ты жив.
Это лежание есть стояние, в нём нет никакой лжи.
Свет есть свет, Христос есть Христос, мы – это есть мы.
И нет никакой тьмы.
Нет никакой тьмы.
14 августа 2022 г.
Ждать Родину
Ждать Родину – самый любимый из русских аттракционов:
Забава, привычная воину, недоступная для шута.
Ждать Родину – шляться около, смотреть на неё влюблённо
И думать: «Ну, обрати ж на меня внимание, красота».
Ждать Родину – это не пафосно и не патриотично:
Наоборот, это – очень даже обыденное занятие:
Так ждут от смартфона попискивания птичьего
От своего надменного, давно испарившегося приятеля.
Ждать Родину – первым предчувствием марта во мгле
ноябрьской:
Ещё не пришла зима, но уже, побеждена весной,
Отступает смерть в переулок, вздрагивая от ярости,
И ты, из жалости к ней, как лох, поворачиваешься спиной.
Ждать Родину – вместо того, чтобы ею быть ожидаемым, —
Такое случается только здесь, когда Родину звать Россией.
Мы, не избалованные взаимностью, веснушчатые джедаи,
Умеем стрелять по её врагам и умеем стрелять сиги.
Закури, пока ждёшь Родину: недолго уже осталось.
Восходящий фонарь луны матерится на киловатте.
В воздухе разливается невыразительная усталость…
Значит, терпенья ещё вагон, значит, на нас хватит.
12 октября 2022 г.
Брют Блюз
Прочь от любимых лесов и полей,
Прочь от родных голубых самолётов,
Я возвращаюсь в свой серый елей,
В ад Достоевского, в дом Идиота.
Я возвращаюсь в свой гнилостный рай:
Здесь выживает любой, но не каждый.
Это – не вымысел. Это – игра