По­росе­нок у не­го там, что ли? Раз­мышляю, ин­ту­итив­но ста­ра­ясь за­пом­нить до­рож­ку и че­лове­ка, поч­ти бе­гуще­го к за­рос­лям. И не­ожи­дан­но по­нимаю, что там внут­ри ре­бенок. Я не ви­жу его ли­ца. Не знаю, сколь­ко ему лет. Но ощу­щаю ма­лень­ко­го че­ловеч­ка и его страх, ко­торый пе­реда­ет­ся мне с пер­вых се­кунд.

Ой, ма­моч­ки! Са­мый нас­то­ящий кид­неппинг! А я – сви­детель по­хище­ния!

Кри­чу. Зо­ву на по­мощь. Но ник­то не слы­шит ме­ня. Нет, я так точ­но не ос­тавлю! Не на ту на­пали. Спе­шу за ним. До­рож­ка ви­ля­ет и вы­ходит к не­боль­шо­му до­мику око­ло об­ры­ва. По­хити­тель, пе­рева­лива­ясь с но­ги на но­гу, под­хо­дит к ла­чуге и, тол­кнув дверь, по-хо­зяй­ски за­ходит внутрь.

И я, слов­но не­види­мый фан­том, прос­каль­зы­ваю сле­дом. Приг­ля­дев­шись к зло­умыш­ленни­ку, по­нимаю, что он ма­ло по­хож на кресть­яни­на. Силь­ные паль­цы, спо­соб­ные пе­рело­мить хре­бет. На­качан­ная шея. И аб­со­лют­но спо­кой­ный взгляд. Ни мук со­вес­ти, ни рас­ка­яния. Ско­рее все­го, это бан­дит или во­ин.

Тор­пе­да!

Ка­жет­ся так на­зыва­ли ис­полни­телей в де­вянос­тые.

– Под кем хо­дишь, коз­лик? – спра­шиваю с ин­то­наци­ей ге­ро­ев «Бан­дит­ско­го Пе­тер­бурга».

– Что? – от­ки­нув ме­шок в сто­рону, му­жик та­ращит­ся в тем­но­ту, но ме­ня не ви­дит.

И это здо­рово!

– Раз­вя­жи его. Дай по­пить, – ко­ман­дую я.

И стран­ное де­ло. «Тор­пе­да», шеп­ча мо­лит­вы, по­вину­ет­ся. Дос­та­ет из меш­ка ре­бен­ка и ши­пит не­доволь­но.

– Го­вори­ли мне, что это мес­то за­кол­до­ван­ное. А я не ве­рил! Но все рав­но, те­бе от­сю­да не сбе­жать, кры­са! У тво­его па­паши есть вы­бор. По­дать в от­став­ку или по­лучить те­бя в де­ревян­ном ящи­ке. Уга­дай, ка­кой ва­ри­ант он вы­берет?

Му­жик ух­мы­ля­ет­ся кри­во и до­бав­ля­ет ско­рого­вор­кой.

– Си­ди по­ка тут. Во­да вон на сто­ле в кув­ши­не. За­хочешь по­пить, дос­та­нешь.

Быс­трым ша­гом не­сет­ся к две­ри. За ма­лым не сби­ва­ет ме­ня, зас­тывшую в про­еме. Еле ус­пе­ваю от­ско­чить в сто­рону. Вгля­дыва­юсь в ли­цо ре­бен­ка.

Бо­ги! Да это же де­воч­ка! Ма­лень­кая, зап­ла­кан­ная, но с го­рящи­ми гла­зами и сжа­тыми пух­лы­ми ку­лач­ка­ми.

Наш че­ловек!

Я при­хожу в се­бя поз­дно ве­чером. За ок­ном тем­не­ет. А в крес­ле нап­ро­тив кро­вати свер­нулся клу­боч­ком Ас­кольд.

- Оч­ну­лась! – во­пит при­дурош­но и со всех ног не­сет­ся вон из спаль­ни.

- Ле­ди Фер­гис оч­ну­лась, сэр! – орет как по­тер­певший.

Вздох­нув, за­каты­ваю гла­за. Ясен пень, сей­час явит­ся сам гос­по­дин ин­кви­зитор. Толь­ко мне сей­час не до не­го. Ра­зоб­рать­ся бы, что мне при­виде­лось.

Сон это? Или явь? Ни­чего не по­нимаю…

Ос­то­рож­но ка­са­юсь по­душеч­ка­ми паль­цев нак­рахма­лен­но­го пос­тель­но­го белья. Бе­лос­нежные на­волоч­ки и по­доде­яль­ник… Све­жие… Еще пах­нут лу­говы­ми тра­вами.

При­нюхи­ва­юсь, вды­хая тон­кий аро­мат. Хо­роший кон­ди­ци­онер. И тут же мыс­ленно бью се­бя по лбу.

Его уже изоб­ре­ли? Точ­но?

От­махнув­шись от глу­пых мыс­лей, сно­ва ви­жу де­воч­ку в ла­чуге. Заб­равшись на вы­сокий та­бурет, она тя­нет­ся к кув­ши­ну. Во­да в нем чис­тая, аж ис­крит­ся. Наб­лю­даю за тем, как ма­лыш­ка жад­но пь­ет.

- Как те­бя зо­вут?

- Те­реза, - ми­мохо­дом от­ве­ча­ет де­воч­ка и ис­пу­ган­но ози­ра­ет­ся по сто­ронам.

- Ухо­дим от­сю­да, ма­лыш­ка, - при­казы­ваю, ког­да ре­бенок от­став­ля­ет питье в сто­рону.

- Кто ты? Я те­бя не ви­жу, - шеп­чет де­воч­ка и до­бав­ля­ет всхли­пывая. – Мне страш­но… Ме­ня убь­ют?

- Нет, Те­реза, - за­яв­ляю ре­шитель­но и, под­ле­тев к две­ри, пы­та­юсь ее от­крыть.