Я перехожу дорогу и поднимаюсь по каменным ступеням в здание ТЦ. Автоматические стеклянные дверцы открываются. Я вижу толпы покупателей и очень жалею, что не удалось забрать Аришку. В таком скоплении затеряться не составило бы труда.

Справа вижу косметический отдел и, не обращая внимания на Замута, покупаю жидкость для снятия лака. После мне все же приходится пройти дальше вдоль магазинов к уборным. Замираю у белой двери с человеком в юбке на табличке. Здоровенный наемник заходит внутрь и пялится на меня своими черными глазищами.

— Это дамский туалет! Замут, ты останешься снаружи! — возмущаюсь, но…

Просторная комната с кабинками и зеркалом во всю стену, как назло, пустынна. Замут проходит мимо всех кабинок и проверяет на наличие посторонних — никого, кроме нас, тут нет. Мужчина открывает последнюю дверь и кивком указывает мне войти внутрь.

— Издеваешься?

Замут ничего не отвечает, только сильнее сжимает тоненькую пластиковую створку.

Меня начинает колотить то ли от стыда, то ли от страха. Замут даже не шелохнулся, чтобы хоть на полшага отойти в сторону.

— Закрой дверцу! Ты чего? — логично возмущаюсь.

— Не положено. Так заходи.

Это уже слишком.

— Я позвоню Артёму и спрошу, что положено, а что нет! — практически срываюсь на крик.

Еле стою на ногах. Замут опять скалится и отпускает створку кабины. Он собирается убраться из сортира, но, поравнявшись со мной, на секунду останавливается:

— Любая преступная организация, секта или банда, сильна до тех пор, пока имеет сильного лидера. А Гром именно такой. Если уж решила быть рядом с нами, то прекращай заниматься хуйнёй. Иначе это все плохо кончится. Грому рано или поздно надоест с тобой возиться. Он заберет свою наследницу, а тебя на трассу пустит. Будешь дальнобойщиков обслуживать.

— Пошел вон… Вон! — кричу в спину Замуту.

Плетусь к раковине. Чтобы не упасть, держусь за края. Теперь мне плевать на утренний макияж. Я набираю в ладошки холодной воды, смываю с лица испуг и слезы. Еще этот пиджак. Вонючий и тяжелый. Раздраженно пытаюсь скинуть вещь, но нащупываю что-то в кармане.

— Подумать только…

Трясущейся рукой достаю пистолет. Настоящий. Из железа. Наверное. И пули настоящие. Вздрагиваю и тут же убираю оружие обратно, когда слышу сторонние женские голоса.

Я выпрямляю спину и обхватываю рукоять пистолета. А может, пригрозить Артёму? Или нет, я возьму в заложники чеченца! Дочери потом скажу, что это такая игра взрослая.

Еще не одна и две мысли промелькнули в моей голове до того, как я, толкнув свободной рукой дверь, вышла из уборной в коридор.

— Пора возвращаться, — говорит Замут и твердым шагом двигается впереди.

Не свожу с мужчины взгляда, сжимая в кармане пистолет, иду следом. Автоматические двери разъезжаются, мы выходим на улицу. Вижу ступени торгового центра и асфальт мокрые от начинающегося ливня. Я так и не решаюсь достать оружие, а мы уже рядом со светофором.

— Гребаный дождь, нихера не видно, — рычит Замут.

Я щурюсь, рассматривая черные внедорожники. Громов укрыл дочь в салоне, сам непрошибаемой скалой стоит на улице и смотрит на меня. А я на него.

Чужие разномастные тачки останавливаются у зебры на красный. В ногу шагаем с Замутом. Если не сейчас, то потом уже будет поздно.

Мешкаю. Отстаю. Пытаюсь достать, чертов пистолет, но тело совершенно не слушается. Дергаюсь. Пошатываюсь. Я чувствую хруст. Прямо на ходу ломаю каблук и подворачиваю ногу. Ливень только усиливается. Почти насквозь промокаю. Оглушающий визг колес слева будто парализует меня посреди перехода.

Невзрачная машина резко выезжает за стоп-линию, тормозит между мной и Замутом. Я успеваю лишь вскрикнуть, когда задняя дверь открывается и меня запихивают внутрь автомобиля.