– Ты смотри, – с усмешкой обратился он к другу, – яйца тут не подкатывай.

Тот тоже хмыкнул.

– Была бы она не твоя жена, отбил бы на хрен. Но, увы.

Я снова усмехнулась. Муж провёл двумя пальцами по моему бедру и легко сжал коленку. Я чуть кофе не подавилась: по телу моментально прошла чувственная дрожь, сосредоточилась внизу живота.

Наши с Женей Литвиновым отношения так и не продвинулись дальше поцелуев. Почему, я и сама не знала. Сначала завершилась серьёзной травмой его карьера в спорте, потом началась деятельность в политике… В то время, когда мы пересекались, я была совсем девчонкой, а потом наши пути разошлись на несколько месяцев и снова сошлись в день встречи с будущим мужем. Собственно, если бы не Женя Литвинов, мы бы, скорее всего, с моим Женей и не встретились.

– Сам виноват, – я снова дотянулась до подноса. Взяла несколько орешков в шоколаде и бросила один в друга. Он ловко поймал его одной рукой. – Не надо было приводить Женьку на те соревнования.

– Так кто же знал? – он отправил орешек в рот и хрустнул им. – Ладно, что уж. Но серое платье тебе нужно. Если не для программы, хотя бы для показательного выступления.

– Я учту, – я улыбнулась ему. Муж накрыл мою руку с орешками ладонью, ловко вытащил парочку.

– Тогда уж не на показательные, а нормальное платье. Я вообще считаю, что ей пора завязывать со льдом.

– Жень, ты опять? – гневно спросила я и хотела встать, но он удержал меня.

– Ладно, – он приобнял меня, прижал к себе. – Не буду об этом.

– Вот и не надо.

Литвинов посмотрел на нас задумчиво. Я перестала вырываться, но прежнее игривое настроение куда-то делось.

– Она талантливая фигуристка, – негромко заметил друг. – Ты зря, Воронцов.

– Спасибо, – отозвалась я. – Хоть ты в меня веришь. В отличие от некоторых, – я сердито посмотрела на мужа. Но тот в наглую закинул в рот орешек и похлопал меня по бедру. Только и всего.

Настоящее

Место, куда привёз меня Егор, напоминало нечто среднее между рестораном, трактиром и придорожной закусочной. Не застеленные скатертями деревянные столы, добротные деревянные стулья, низкие потолки и приглушённый желтоватый свет. Никакого пафоса.

– Тебе должно тут понравится, – Егор выдвинул передо мной стул.

Присев, я нашла взглядом официантку.

Форма на ней напоминала славянскую этническую одежду, но была более современной: подпоясанная льняная рубашка и классические брюки. Я посмотрела на устроившегося напротив Егора.

– Неплохо, – согласилась я, мысленно отметив, что чувствую я себя здесь уж точно лучше, чем в закрытом на спецобслуживание зале пафосного ресторана, куда притащил меня Женя. Только внутренне мне всё равно было некомфортно, и место не имело к этому никакого отношения.

По-барски развалившись на стуле, Егор махнул официантке. Та была занята, но жестом показала, что сейчас подойдёт.

– С днём рождения, – сказала я, вспомнив, что не поздравила его. – Как понимаешь, подарка у меня нет.

– Я бы сказал, что лучший мой подарочек – это ты, но…

– Но? – я вопросительно приподняла бровь.

– Но это будет слишком банально. Лучше давай просто поужинаем, тем более я не очень люблю этот день.

– Почему?

– Да так… – протянул он, поморщился, словно не особо хотел вдаваться в подробности, но всё же продолжил: – Есть вещи, которые меняют людей. У каждого человека в прошлом есть ошибки, которые не исправить. С этим просто нужно жить. Я не исключение, Насть. Но это слишком философская тема для нашего вечера.

Пожалуй, я была с ним согласна. И насчёт того, что тема для дня рождения не очень, и насчёт самого высказывания. Но говорить об этом не стала.