– Смирился. Но всё равно паршиво.

– Элементы – ничтожные создания. Это их судьба.

– Самое гадкое, когда понимаешь, что эти создания лишь дефект. Выпавшее звено, которое не имеет цели. Они доживают своё время. В миг они исчезнут навсегда.

– Драматург проснулся?

– Правдоруб. – детектив лениво вытянул из кармана пачку сигарет.

Детектив поджёг сигарету, глубоко затянулся.

Еле-еле слышный треск табака. Задумчивый взгляд.

– Погода меняется.

– Всё меняется, старик. Не только погода. Жизнь.

– Думаешь? Может мы жизнь меняем, не замечаешь?

– Ты о чём?

– Утром было холодно, градусов десять. Сейчас закат, тепло. Даже жарко… Я думаю, может стоит позаботиться об экологии? Жизнь существует независимо от нас. Не думаю, что жара в конце декабря входят в её планы.

– Эх, не поспоришь. А мы чем заняты? «Постигаем краски жизни»!

– Хе-хе! Неплохая шутка.

– Хотелось бы мне, чтобы это было шуткой.

Молчание.

– Миры, граница, мы с тобой… Часть создателя. – прервал молчание Павел.

– Пофилософствовать решил?

– Настроение появилось.

– Валяй! – Виктор сел рядом со старым другом.

– Как думаешь, что находится за границей?

– Мир Создателя.

– Мы там есть?

– Да хер его знает. Я взял себе за правило не забивать голову подобными размышлениями, которые всё равно не приведут к истине.

– Ибо мы её никогда не узнаем… – усмехнулся Павел, протягивая сигарету Виктору.

– В точку. Что в этом плохого? – взяв протянутую сигарету, Виктор сделал длинную затяжку.

– Как раз наоборот. Прекрасно.

– В «Мироздании Макара» говорится, что мы давно забытые мысли своего творца.

– Ага. Мы как вино.

– Что дешевое пойло, что роскошное для господ, один хер блюется одинаково. Всему надо меру знать. – усмехнулся Виктор, передавая сигарету другу. – Сигарета горчит.

– Глубинка тоже. – Павел потушил сигарету о ступеньки.

Виктор встал на ноги и неспеша пошёл к машине.

– И мне, старик. И мне. – прошептал детектив. – Пора домой.

* * *

– Да? – детектив принял звонок.

– Паша, Витя, закругляйтесь! Срочно в контору! Включи меня на громкую.

– На громкой. Что случилось?

– Головорез Яков Штеггер пришёл с признанием. Я его не допрашивал. Решил вас дождаться.

– Твою то мать… Опять?

– Да, звучит как небылица. Жду.

– Так точно!

На тракте из тысячи дорог и паутины тайных троп давно не ступала нога живой души. И не ступит никогда….

«Всю жизнь нам приходится выбирать. Чем дальше, тем сложнее варианты. Но выбирать становиться легче. Когда-нибудь нечего будет выбирать. Не будет цели, не будет тех настойчивых принципов, которыми так долго тыкал в лицо миру».

Дерзкие слова, не так ли?

Яков так и не познал, что такое «выбор». Но об этом потом.

Интригующе, не правда ли? Хочется поскорее рассказать до конца. Концовка – мой любимый момент. Там, где что-то кончается, рождается новое, чистое… Но, увы, нельзя. Всему своё время. Работа такая. Мы скоро встретимся вновь, уверяю Вас. Место встречи: старая квартира, детская комната, маленькая история с большим продолжением….

Но, кто является Создателем?

Кто же я?

Рассказчик? Персонаж?

Автор?

“…и тогда он найдет тот покой, который давно искал.

Но, увы, он ошибся. Вместо покоя – длинная дорога из стекла, по которой шагают его босые ступни. Мысли, словно острый меч, вонзаются в череп. Каждый вдох и выдох осадком оставляют горечь, как от раскалённого угля. Имитация дома словно аквариум с красной водой. Сны – пытка ударами тока. Каждый день – очередная безуспешная попытка умереть“.

Часто ли Вас посещают мысли о прошлом? Может, о прошлых ошибках? Грустные, местами больные воспоминания? Или Вы всё никак не можете отпустить прошлое и живёте им по сей день? Воспоминания открывают давно затянувшиеся раны, и нам с ними не совладать порой. Они капризны. Слишком капризны.