– И что дальше?

– Дальше все просто – пулеметчик умом двинулся и наших стал косить почем зря.

– Лейтенант… Пост отстояли или нет?

– Отстояли. Только там всего семеро вроде, и патронов часа на три боя всего.

На столе дежурного зазвонила «связь». Лейтенант подошел к столу и, наклонившись к аппарату, провел указательным пальцем по передней панели. Через мгновенье на дисплее зажглась красная надпись parazIT, а комната наполнилась шумом улицы, криками и эхом далеких выстрелов. Выстрелы и крики продолжались не больше минуты, потом стихли.

– Двадцать седьмой, ответь Дунаю. Двадцать седьмой, доложи обстановку, – пулеметом застрочил лейтенант.

В аппарате что-то щелкнуло, и грубый пропитой голос ответил:

– Двадцать седьмой Дунаю, слышу отлично.

– Двадцать седьмой, доложи обстановку!

– У нас семнадцать бойцов, патронов на два часа боя, но… Мы связались не поэтому. У нас тут юми встали.

– Что значит «встали»? Поясни, двадцать седьмой.

– Юми остановились метров за шестьдесят от нас. Они стоят как неживые, словно их что-то держит и не пускает к нам. Что делать?

Хорунжий выхватил трубку у Древесного.

– Ничего не делать, наблюдать, – заорал он. – Если что, сразу стрелять! И немедленно доложите!

– Есть! – ответили на той стороне.

В течение ближайших минут такие же известия пришли еще от одиннадцати действующих постов. А когда звонки прекратились и в помещении воцарилась тишина, лейтенант задал вопрос, который мучил всех присутствующих в подземном штабе.

– Товарищ генерал, что могло остановить тварей, которых даже пули не останавливают?

– Не знаю, – честно ответил генерал и, опустив руку в нагрудный карман кителя, достал портсигар. – Может, бог из машины…

«То ли еще будет!» – с грустью подумал он и нервно закурил.

В это время куб, стоящий за спинами офицеров, перестал мерцать умиротворенным зеленым светом и, покрывшись холодным инеем, стал однотонно-черным.

* * *

Звуки… Звуки? Звуки!

Лежа на спине, Закурдаев положил грязную ладонь на глаза, прикрывшись от безжалостно-палящего солнца, и задумался. Плеск воды о плот, поскрипывание крепко сжатых бревен и пенопласта да ранний Velvet Underground в шальной голове. И… все! Ни дуновения ветра, ни стонов кровососов, ни писка, ни смеха. Рай на земле, да и только! Рай ада. Позади Большой Каменный мост, слева, наверное, уже руины Воспитательного Дома, Котельническая набережная, справа – чудом уцелевшие стены Кремля. Интересно, что там за ними? Какие твари на этот раз примеряют шапку Мономаха и бьют в Царь-колокол? Впереди перекошенный шпиль Универа, а чуть ближе – Храм Христа-Спасителя.

«Интересно получается – в столице полжизни, а у Храма не бывал никогда»…

Закурдай приоткрыл глаза, покосился налево-направо: ничего, кроме серых облупленных стен набережной. Кое-где – граффити из прошлого.

Звуки. Их отсутствие немного напрягало бывшего банкира Закурдаева, но в большей степени радовало. За последние три дня он убил семерых – это больше, чем за последние двадцать лет, куда больше. И куда проще, чем «заказывать» конкурента. Закурдай вспомнил, что сегодня – 19 июля, день Москвы-реки, большой когда-то праздник. Символично, что именно в этот день он, бывший столичный банкир Павел Иванович Закурдаев, инвестор Воронежской областной типографии и Нижегородского яхт-клуба, владелец еще кучи всякого хлама по всей стране, гроза «хамовнических» и «люберецких», покидает опостылевшую столицу. На самодельном плоту, со скарбом и обрезом, в сапогах, стянутых с какого-то военного, упавшего с крыши торгового центра «Атриум», в его же зеленой кепке, в джинсах, снятых с манекена в ГУМе, плывет он по течению вон из проклятой Москвы, к лучшим другим берегам.