– Зря плачешь, – напутствовал Кизыл, когда слёзы вырывались из овальных глаз, чтобы кататься по багровым щекам. – Места здесь хорошие. Тихие. Жениха тут, конечно, трудно найти…

– Трудно? – всхлипывала, подавляя смущение: она не привыкла на людях плакать, говорить, быть. – То есть, типа, возможно, но с препятствиями?

– Возможно, – привратник гонял сухие листья более сухой метлой. – Вон сколько горемык, – махал в сторону траурной вереницы, что захлебывалась воспоминаниями у гроба, – выбирай не хочу.

– Таких реально не хочу, – позабыв, что её вообще-то застали врасплох, она взаправду начала присматриваться к скорбящим.

– А что они не люди, что ли?! – дивился Кизыл. – Подумаешь, плачет. Может, он как муж хороший!

– Пойду у жены его узнаю, – фыркала, забегала на крыльцо, исчезала за той дверью, где важно блестит табличка Администрация.

– Вот шайтан! – восклицал привратник. – Женат! – провожал взглядом отрекомендованного ухажёра, взявшего под локоток хнычущую пассию.

О том, что брак не обязателен для таких нехитрых контактов, Кизыл не размышлял. Лично он бы себе не позволил хватать чужую женщину. Да и вообще ничего чужого не брал. Даже метлу эту купил сам. Будто подтверждая истину, крепче сжал черенок спрятанной в большую перчатку маленькой ладошкой. Вот поди ж ты, работящий человек, а рук своих стесняется. Ну точно застарелый коррупционер, что ужасно переживает из-за взяток. Парадокс, не иначе.

Подглядывала сквозь щёлку стойких жалюзи за тем, кого Кизыл нарёк горемыкой. И правда жених. В смысле, красивый. Не Кизыл, горемыка. Она давно его заметила. Да и как не заметить? Высокий, бледный, с чёрными, что его взор, блестящими волосами. На стройном стане тёмно-серый плащ, под мышкой алые до крови из глаз гвоздики. Принц какой-то. Простолюдины так себя не несут. Они себя тащат. С роддома на кладбище. А он парит, словно уверен, что земля хоть и пух, но старт.

Он ей сразу понравился. Ещё когда хоронил первую жену. Это случилось… случилось… ну жены три назад, не меньше. Словно подарок ей тогда сделал на её второй день трудоустройства. День был второй, а он стал первым. Ещё пакет пурпурного винограда в холодильнике лежал, довольствуясь статусом недоеденный, ибо кислый. Она вышла на солнышко, ножки размять, спинкой хрустнуть, ох, как ей надоело переписывать этих мёртвых! Мотала головой прикидывая, выдержит ли здесь целый квартал?! А тут он. Принц! Её принц.

На самом деле горемыку звали Савелий, она выяснила, всё-таки испытательный срок в Администрации дали, а не где-нибудь. Да только принцу Савелий решительно не шло. От Савелия, она уверена, не может пахнуть ничем, кроме разогретого в микроволновке борща и замоченного в недельных майках тела. Да и само имя из ассоциаций выбирает исключительно образ ржавой солянки с почерневшим луком и дебелыми сосисками. Удовольствие перемещается в желудок, длительная стимуляция разума стекает в безлимитные слюни. Точно бульдогу показали еду. Или бульдогу показалось, что вон то – еда.

Но она не бульдог, у неё и голова овальная. И нос овальный. Когда светло, он плохо дышит, чтобы потом в мрак полуовальный рот мог славно храпеть. Ещё она разбаловала желудок. От его капризов врач сказал питаться дробно. И она дробит. Сейчас дробит, а тогда ела всё подряд и когда захочется. Например, покупала себе пурпурный виноград. Поминая те времена, самостоятельно пришла к выводу, что всё познаётся в сравнении. Ныне смотрит на раскалённую сковороду с позавчерашней гречкой и думает, что тогда ещё и в шарф не нужно было кутаться. Конечно, о Принце тоже думает. Она теперь всегда о нём думает. Сегодня вот планировала воображать, как он станет истязаться ревностью, лишь поймает её смелый взгляд на чужом прокаченном торсе. Но не успела. Не дали. Испортили настроение.