У здания два разных входа. Один ― для нуждающихся, для тех, кто пришёл доказать свою необходимость в том, чтобы с ним поделились чем-то хорошим. А второй ― для самих доноров. Вот вспомни, к примеру, в последний раз, когда тебе от твоего замечательного настроения хотелось взлететь, обнять целый город и осчастливить весь мир. Стоит только войти в эти двери, и ты можешь стать добрым донором своих светлых эмоций для кого-то, кто критически помрачнел мыслями. Чёрт возьми, я так явственно это вижу, подавайтесь в режиссёры и снимите об этом фильм! Или же напишите мне через парочку лет, когда я постараюсь быть уже в относительно приемлемом здоровье, заставьте меня превратить эту мысль в фантастический роман.

Представьте, кто-то, умирая молодым, может завещать свою тягу к жизни и стремления другому человеку. На день рождения своему унывающему другу воодушевлённый художник может подарить вдохновение, чтобы тому некогда было и страдать. Парочки, приближающиеся к сорокалетнему возрасту и впавшие в свой брачный кризис, заимствуют любовь у тех, кому она не нужна, чтобы возродить свои взаимоотношения. И все пристально следят за каждым чувством, которое поступает на хранение. Особенно за всё этой капризной любовью ― у каждого она требует своей температуры хранения и только одно во всех пробирках общее: их содержимое очень быстро портится.

А вам есть чем поделиться с таким донорским центром? Или вы, наоборот, решились бы сейчас что-то позаимствовать у добрых доноров? Круговорот входящих в одни двери, а потом уже в другие ― это совершенно нормальная закономерность жизни.

Может, мы и начали бы выше ценить свою собственную радость, не искусственно введённую нам в организм врачами, но к плохому настроению мы начали бы относиться как к болезни, а это тоже неправильно. Мы изымали бы скорбь, без которой невозможно по-настоящему чувствовать жизнь. Мы заменяли бы разбитые сердца на чужие склеенные и разучились бы нормально воспринимать любовь. В отсутствие печали подлинное счастье не просто теряет свой смысл, оно вообще теряет себя, само слово перестаёт существовать. Ведь это тень заставляет нас различать свет. Старая, всем известная мудрость.

Но… несмотря на все эти морали, знаете, я бы сейчас совсем не отказалась от дозы веры в лучшее. Я никогда не перестаю надеяться, и всё же, иногда нам нужна именно вера, а я в этом не очень сильна.

Да, к счастью или к сожалению, никто и никогда не откроет донорский центр, жертвующий уверенность в себе, влюблённость в жизнь или желание работать. Да и сами мы далеко не всегда в силах отложить себе хороших мыслей на будущее ― на чёрный день.

Но ведь для всего этого когда-то придумали музыку. Куда лучшее заведение, сначала принимающее чьи-то чувства, а потом безо всяких сомнений и жадности отдающее слушателям. Ничего по пути не уходит в чужие руки под магнитной тягой коррупции. Трансформируясь в мелодию и рифму, ничто не становится искусственным, лишь приобретает возможность бессрочного хранения. Под бдительным присмотром звуков ничто не испортится.

А музыка, в свою очередь, придумала вас. Доноров и хранителей самых разных эмоций.

We need no photographs, the past’s not only past,

I find us everywhere and that’s how the magic lasts.

«Cause everywhere we’ve been, we have been leaving traces,

They won’t ever disappear,

We were here, we were here, we were really here.

And the rains get rough, but time can’t wash us off,

We won’t ever disappear,

We were here, it was really love.