- А надо было дождаться, когда перезвоню.

- Ага, до японской пасхи? Не пудри мне мозги.

 - Мозги? У тебя разве они есть? Я думала, ты весь набит дерьмом под завязку.

Я сама себя не узнавала. Только Брендон Торн мог довести меня до такого состояния буквально за минуту. Я заводилась с полуоборота, едва только видела его. И ненавидела себя за это. За несдержанность, за такую острую, болезненную реакцию на него.

Люк всегда расстраивался, когда мы ругались. Я должна держать себя в руках. Не ради него теперь, но хотя бы из уважения к памяти. Тем более в его доме.

Очевидно, Брен подумал нечто похожее, потому что не ответил мне очередной гадостью. Напротив. Он резко выдохнул, как дракон какой-то. Задрал голову, зачесал пальцами волосы назад. Его губы расслабились, желваки больше не ходили ходуном, а в глазах погасло пламя ярости.

- Алекс, пожалуйста. Мне нужна твоя помощь, - проговорил он спокойно, вежливо.

Это было так же неожиданно, как странно. Снова вспомнив просьбу Люка, я тоже сменила гнев на вежливость.

- Прости, Брен, я, правда, собиралась уходить. Не думаю, что у тебя что-то срочное, но если…

- Можешь показать, где Люк? – перебил он меня.

 Я вздрогнула.

- На кладбище, - уточнил Торн.

Я смотрела на него, открывая и закрывая рот. Слезы начали щипать глаза, а проглоченный от ярости ком снова подкатил к горлу.

- Поехали, - проговорила я сдавленно спустя минуту игры в гляделки. – Ты ведь на машине?

- Да, - кивнул Брен.

 Схватив с журнального столика очки, с дивана сумочку я прошагал к выходу. Машина Брендона была припаркована у ворот. Черная, седан, абсолютно непримечательная. Я даже марку не разглядела. Непривычно. Люк был без ума от крутых спортивных тачек. Ламборджини, Порш, Феррари. Все они стояли в гараже. Меня от одного их вида бросало в дрожь, и по спине бежал холодный пот. Я проехала с Люком лишь раз, чуть не заработав инфаркт в двадцать лет. С тех пор признавала только неспешные лимузины в честь премьер его фильмов и респектабельные авто с водителями, который не лихачили, как мой покойный муж.

Сев на переднее сиденье, я тут же приготовилась к легкой панике, которая возникала каждый раз, когда я доверяла довезти себя новому водителю. Но, как ни странно, даже тревоги не было. Брендон сел на водительское место, повернул ключ, положил руки на руль. Я не могла не отметить, какие у него красивые пальцы, загорелые руки, браслет из разноцветных нитей на запястье.

- Алекс? – услышала я свое имя сквозь пелену полузабытья.

- Что? – я чуть не подпрыгнула, словно пойманная на месте преступления.

- Куда ехать?

- Бульвар Санта-Моника.

- Голливуд Форева? – уточнил Брендон, нахмурившись.

- Именно.

- Фак, я мог догадаться.

Хотелось проехаться по его тугому на догадки уму, но сдержалась. Лишь хмыкнула, отвернулась к окну и молчала всю дорогу.

Когда Брен припарковался недалеко от входа, я тяжело вздохнула. Как обычно – полно туристов. Не сказать, что толпа, потому что будний день, но все равно многолюдно для кладбища. Что поделать, это Голливуд.

Все так же молча Брендон вышел из машины. Я поспешила вперед, чтобы показать ему дорогу, хотя смотритель мог легко указать ему могилу Люка, а за отдельную плату предоставил бы экскурсовода.

Я передернула плечами, несмотря на теплый день. Хоть и жила в этом мире не один год, даже иногда выходила вместе с Люком в свет, участвуя в публичных мероприятиях, но все равно не привыкла к жизни напоказ, где скандалы ценятся дороже историй из простой, спокойной жизни, а смерть приносит зачастую актеру больше славы, чем все роли при жизни.

Могила моего мужа была вся в цветах. Простое надгробие с именем и датами скоро заменят на монументальную скульптуру.