Спустя минут 20 я успокаиваюсь, утираю слезы, достаю свой мобильник и искренне удивляюсь, когда вижу на экране 7 пропущенных от «Любовь моя», открываю вотсап и вижу 3 новых сообщения. От того же абонента.

«Где ты?»

«Возьми трубку»

«Нам нужно поговорить, я тебе все объясню. С этой Ритой у нас ничего не было, мы просто покатались»

«Просто покатались.» Я смеюсь в голос. «Просто я провел свой вечер с другой, это не измена.»

«Просто я общался с ней пол ночи обо всем на свете. Я смеялся, смешил ее, включал наши с тобой любимые треки в машине.» Но это не измена.

«Просто я проявил дружелюбие.» но я не изменял!

Я смеюсь истерическим смехом. Неужели за «просто покатались» вручают валентинки с подписью «твоя Рита» ?

Может я чего то не знаю, и в нашем обществе все друг друга называют «любимыми»?

Оправдания мужчин порой так нелепы. Лучше бы он соврал и сказал, что этот пранк устроили его недоразвитые друзья подонки.

Я утираю слезы и собираю себя по кусочкам. Для меня подобная ситуация стала настоящем ударом, хоть это и не было физической изменой, но порой эмоциональная измена хуже физической близости. Когда человек делится своим сокровенным, когда рассказывает, как прошел его день, какие у него планы на выходные, о чем он мечтает, и когда он предпочитает провести вечер с другим человеком, даже если не собирается заниматься с ним сексом, по моему это в тысячу раз больнее. Лучше бы он просто переспал с ней по пьяни, подумала я.

Но я не собираюсь впадать в жертву. Я выворачиваю руль и уверенно еду домой. В мой дом. В котором ему больше места нет.

Глава 2

По пути домой я представляю, что я скажу. Скажу, что он мудак. Скажу ему проваливать, собирать свои пожитки и валить из нашей квартиры.

Из моей квартиры.

Я не хочу знать подробностей, что у них было и чего не было. Это уже не имеет никакого значения.

Предполагаю, что скажет он, как будет оправдываться. Даю себе слово не прощать, не вестись на эту лапшу. Не вестись! Ведь все начинается с мелочей, если я прощу это, в следующий раз он будет заходить дальше, и мне будет еще больнее.

Как же хочется закурить, но я бросила год назад, когда мы начали встречаться, Дима был категорически против, чтобы его девушка курила, он ругал меня за каждую сигарету, мог целый день не разговаривать, если унюхивал сигаретный запах, хотя сам бросать даже не планировал. Однажды он заставил меня скурить всю пачку, а я как дура это делала, лишь бы не разжигать конфликт. Кстати, метод неэффективный, тяга никуда не ушла, но страх повторения подобного действия в мой адрес остался, поэтому я больше не курила. Получается, метод рабочий.

Я подъезжаю к дому и сижу в машине еще минут 15. Я собираюсь с мыслями. Я не хочу плакать. Не хочу быть слабой. Не хочу копаться в этом. Хочу все закончить. Хочу забыть этот прекрасный год вместе. Одним своим никчемным поступком он перечеркнул все то хорошее, что было у нас.

Поднимаюсь. Открываю дверь. Дима стоит в дверях в прихожей из комнаты. Руки он скрестил на груди. Но я вижу, что правая рука у него красная. Кажется, он обжегся кипятком. Не удивлена. Скорее я удивилась, что всего лишь обожжена одна рука.

Я вижу его виноватые карие глаза. Я вижу как ему пришло осознание всего, что случилось. Появился страх меня потерять. Он смотрит и молчит. Виновато хлопая своими темными и длинными ресницами.

Во мне не находится подходящих слов. Все мои построенные фразы разбиваются вдребезги глядя на его виноватый вид.

Дима начинает первый:

– Поговори со мной, пожалуйста. Я не хочу тебя потерять. Я последний дурак, что так поступил, дай мне все объяснить.