Я отрицательно покачала головой.

– Ваш молодой человек позвонил в скорую. У вас в тонком кишечнике было множество осложненных язв. Еще чуть-чуть и возникла бы перфорация. Вы знаете, откуда они могли появиться? – Вопрос он задал с ноткой пренебрежения.

– Он не мой молодой человек. – Кого бы он ни имел ввиду, я сразу заявила об этом. – Ну… Наверное из-за болезни Крона?

– Не совсем верно. – Он проигнорировал мою первую фразу. – Ваша болезнь тут участвует косвенно. Нет еще догадок?

Я собрала все силы и приподнялась-таки на локтях, чтобы посмотреть на доктора. Пожилой мужчина с седыми короткими волосами пристально смотрел на меня сквозь круглые очки. А моя палата совсем небольшая, двухместная, но сейчас в ней находились только я и врач.

– Наверное, из-за того, что я плохо соблюдаю диету… – Виновато выдохнула я. Доктор Ленский сжал губы и покачал головой.

– Вы не просто ее "плохо соблюдаете". Судя по тому, что мы с лаборантами лицезрели в вашем кишечнике, вы чихать на нее хотели. – Я откинулась обратно и плотно сжала губы. Он прав. Его недовольный тон и слова как нож ранили мое сердце, одно за одним. Будто я могу что-то поделать – о какой диете идет речь, если мне не приходится выбирать, чем питаться? Тон доктора смягчился, и он добавил:

– Хотя ваш молодой человек рассказал о вашей нелегкой ситуации. Полдня на учебе, полдня на работе, а в медицинской карте целый букет болезней, лекарства на которые стоят, как самолет. Желудок ваш мы почистили, но швы будут какое-то время заживать, поэтому придется задержаться в больнице. Мы подберем вам питание в соответствии с диагнозом.

Я резко подскочила обратно, чем снова вызвала боль. Какой задержаться?! У меня работа, учеба, за пребывание здесь нужно платить! Откуда я возьму деньги?! Доктор посмеялся при виде моего явно искаженного в изумлении лица и сказал:

– Ваш молодой человек покрыл расходы, не волнуйтесь. Лежите лучше и постарайтесь ограничить движения.

Он вышел прежде, чем я успела возразить. "Он не мой молодой человек" – с каплей грусти раздался внутренний голос.

Рука потянулась к тумбочке. Наощупь я нашла свой телефон. Старенький, но все еще рабочий. Мне хотелось позвонить "молодому человеку", чтобы хоть что-то прояснить в этой ситуации, но встал ряд соответствующих проблем: во-первых, его номера у меня не было, а, во-вторых, даже если бы и был, мне жутко не нравится совершать звонки. Я по несколько часов собираюсь отправить сообщение по почте, а на звонок и того несколько дней решаюсь. В-третьих, что я ему скажу?

Я открыла заметки и стала прикидывать ряд вопросов, которые могла ему задать.

"Сколько я должна за пребывание в больнице?

Это ты вышел тогда за мной в коридор?

Почему ты это делаешь?"

Мой палец остановился в сантиметре от дисплея.

Стоп. Работа! Меня уволят? Милана!

Я машинально набрала номер, забыв о страхе и стеснительности.

– Милана! – Громко выкрикнула я, положив руку на лоб.

– Агата! – Спародировала она меня с большим смешком. – Рада, что ты позвонила! Уже очнулась? Как чувствуешь себя?

– Откуда ты знаешь? – Осела я.

– Твой парень пришел вчера утром в кофейню и сказал, что ты в больнице. Бедненькая, тебя оперировали? Ничего, я поработаю за тебя неделю, поправляйся. Все равно мне денежка нужна, я тут такую сумку классную присмотрела! Но стоит как поезд, не меньше.

– Он не мой парень. – Как-то слишком грубо парировала я. И тут же мягче добавила. – Спасибо, со мной все в норме.

– Ладненько, продолжу работать. Поправляйся! – Повторила она и отключилась.

Я сжала телефон в руках.

Максвелл. Какого хрена ты делаешь?