Пискнувший мобильник напомнил о необходимости выдвигаться на работу. Мортимер одним глотком осушил кружку с милым единорогом на облаке, скривился от кислоты растворимого кофе и, схватив рюкзак, пулей вылетел на улицу. Его ждала гора бумажной работы.

Громкое тарахтение мотоцикла ворвалось в довольно тихую и почти пустынную улицу. Мортимер припарковался неподалёку от участка и размашистым шагом направился внутрь. Подмигнул девушке на ресепшене и с грохотом бросил шлем на свой стол в углу. Его напарник, сидевший за соседним, через проход, осуждающе посмотрел на коллегу, но не стал делать замечание. Заживающий синяк на скуле всё ещё напоминал ему, какие жёсткие кулаки у Мортимера. С появлением Стива в комнате как будто стало тесно, и все полицейские засуетились, имитируя бурную деятельность.

– Чё как, Макс? – дружелюбно спросил Мортимер и плюхнулся в кресло. Колёсики отчаянно заскрипели по полу, но выдержали напор этой горы мышц. – Сегодня как обычно?

– Не-е-е-ет, Мортимер, у меня печень болит уже, – взмолился Макс. – Давай лучше по чашке чая и по домам, а?

– Тьфу, британец, – презрительно плюнул Стив и отвернулся. Небольшая башенка из папок тут же ввела его в уныние. – Скука смертная…

– А тебе одни убийства подавай, да? – раздалось усталое за спиной, и перед Мортимером упала очередная папка, но на этот раз фото на первой странице заинтересовало следователя. – Дело Мориса теперь твоё. Смотри, не облажайся, как он.

– Я уже крутой, раз не балуюсь коксом, – бодро пошутил Стив, но спина начальника уже скрылась в своём кабинете. – Вонючка… Так-с, что у нас здесь…

Из довольно скудных данных, выуженных из тонюсенькой папки, Стив не обнаружил ничего, что могло бы хоть как-то пролить свет на произошедшее. Вдруг Мортимер вспомнил о вчерашней встрече и нырнул в телефонный справочник, выискивая номер Мориса. Ожидаемо, трубку взял Марк.

– Тащись в участок, показания тоже тащи, – без приветствия рыкнул в трубку Мортимер и отключился, прекрасно понимая, что бедному парню попросту некуда деваться.

Примерно через полтора часа сбылись предсказания Стива. Марк приехал запыхавшийся, в старой куртке песочного цвета, в неглаженных брюках и криво нацепленных на переносицу круглых очках. Он неловко уселся напротив расслабленного следователя и кашлянул.

– Ну, что, Шерлок твой объявился? – Марк отрицательно мотнул головой. – Ничего, обдолбанный наверняка где-то валяется…

– Он никогда не опускался до такого, – невнятно проблеял парень и уставился в пол.

– Переживаешь? – сочувственно спросил Мортимер, откидываясь на спинку стула.

– Он просто никогда не ночевал вне дома, и я боюсь, что… – парень замялся и умолк, боясь высказать свои опасения.

– Что он уже не вернётся, да? – сказал за него Стив и беспечно махнул рукой. – Хрен с ним, найдётся. Ты мне вот что скажи, желательно во всех подробностях. Как пропал пацан? Кто такой? Что за семья?

Марк глубоко вздохнул и начал рассказывать всё, что знал, иногда прерываясь, чтобы выпить щедро плеснутой в жёлтую от кофейных разводов кружку воды.

Размеренный «ти-тайм» детектива нарушил требовательный звонок в дверь. Марк поспешил открыть, дожёвывая на ходу свой подсохший сэндвич, и невнятно промямлил кому-то «Добрденьчммогупомчь?», а Морис устало закатил глаза. Он уже и сам был не в восторге от своей внезапно обрушившейся славы. В комнату вошёл мужчина лет тридцати пяти, слегка прихрамывая на левую ногу. Остановившись напротив даже не шевельнувшегося детектива, он в замешательстве замер, видя своё отражение в окне позади худой спины Мориса. Тот наконец поднял на него глаза, полные абсолютного холодного равнодушия за зрачками.