В смысле — «дети»? Я замер, чувствуя, как перехватывает дыхание. Это что же выходит? Никита…

Я не успел ничего спросить. У Ксюши зазвонил телефон — и в этот раз она схватила его с таким лицом, что сразу стало понятно, откуда звонок. Нажала на кнопку, слушала совсем недолго, а потом выпалила:

— Спасибо вам огромное! Спасибо!

Сообщив ещё что-то, звонящий отключился, а Ксюша посмотрела на телефон, потом перевела на меня ошалелый взгляд. Обычный серый лед её радужки словно растаял — в глазах плескалась искренняя, бескрайняя радость.

— Все хорошо! Глеб, все хорошо! Операция прошла успешно. Никитка в реанимации под наблюдением, но это же нормально, да?

— Конечно, нормально, — поспешил я её уверить, мучаясь совсем другим вопросом.

Что операция удалась — это прекрасно, само собой! Но…

— Ксюша, а сколько ему?

Вышло почти равнодушно, но я замер, ожидая ответа. Глупость какая. Неужели я напутал, ревнивый дурак, или понял неправильно, или…

— Пять.

И снова этот смущенный взгляд, вильнувший в последний момент — словно Вавельский дракон то ли не захотел, то ли постеснялся встретиться со мной взглядом.

Пять? Пять?! Это что же получается… Идиот! Кретин ты, Лебедев! Напридумывал себе неизвестно чего, а неизвестный Никитка — ребенок! И вот почему Ксюша так переживает. Стоп-стоп, это, выходит, её ребенок?! Хотя какая разница? Никитке пять лет — вот что важно!

— Твой сын? — спросил я, изо всех сил изображая спокойное участие, хотя в душе творится бог знает что.

— Не мой.

Ксюша ожидаемо смутилась еще больше. Попыталась что-то объяснить, на удивление невнятно — похоже, мысли у неё бежали вперед языка, который заплетался от усталости.

Я только и понял, что ребенок чужой, но так получилось, что помочь мальчику, кроме Ксюши и её подруги Дианки, было некому. Ох, ёлки… Я прикусил изнутри губу, чтобы промолчать, не наговорить глупостей. Подумать… Надо подумать. Взвесить всё ещё раз, а то и дюжину раз, если понадобится. Просчитать. Сформулировать.

Вставил ключ в замок и тихо сказал, ловя в зеркальце взгляд Ксюши:

— Так, ладно… Все хорошо. В больнице ты сейчас не нужна. Давай я тебя домой отвезу.

— Да, если можно… — выдохнула она.

Я тронул машину, вырулил на улицу. Молча порадовался, что Ксюша не уточнила, к кому именно домой мы едем. Видимо, решила по умолчанию, что к ней на квартиру. Ах, юридические игры со словами, чтоб вас!

Зато я выиграл немного времени. Мысли неслись заполошно, обгоняя друг друга, перебивая, сплетаясь воедино. Я вдруг представил, что впереди не просто развилка улиц, на которой можно свернуть влево или вправо, оказавшись дома у меня или у Ксюши, а развилка настоящая, меняющая судьбу.

Вот я везу её домой. Прощаюсь, еще раз убеждаю, что проблем с работой не будет. Провожаю взглядом, жадно осматривая фигуру. Думаю про запах тела и волос, теплоту кожи, вкус поцелуев и более интимных касаний, которые возможны, — все то, что складывается в единый облик человека, которого я почти потерял. И готов был с этим смириться.

Я сам уеду домой, а завтра или послезавтра Ксюша придет в «Фемиду» и начнёт работать. Хорошо работать, на совесть. И может быть, что-то и получится. А потом сойдёт на нет, как и нелепая шутка с женихом и невестой. Страсть и новизна притупятся, а взамен ничего не появится. Может, мы останемся хорошими приятелями, насколько это возможно у начальника и подчиненной. Может… Да какая разница? В конце этой дороги — пустота. Снова и снова холодное, тоскливое одиночество под маркой любви к себе и якобы свободы.

А если нет? Если сделать то, о чем мелькнула шальная мысль, когда я понял, что препятствий на самом деле нет? Что мешает-то? У Ксюши ребенок… Ну и что, бывает. У женщин вообще бывают дети, это нормально.