Пространство и время как бы стремительно пропоро'в.
А может… а вдруг… как будто…
Всё домыслы и загадки…
Но взгляд колесит по небу и ищет незнамо что:
Галактики, звёзды, месяц, зарницы, шатры, палатки…
Не зная, что будет «после», не зная, что было «до».
Подари мне в июле кусочек зимы
подари мне в июле кусочек зимы,
где сугроб на цветущей поляне,
меж зелёных берёз – ледяные холмы
и снега в придорожном бурьяне…
ту луну, как холодный и яркий ночник,
задушевную нашу беседу,
до прощания – час (ну, а кажется – миг…)
и слезинку под сумрачным светом.
таял снег на лице, чей-то слышался крик,
вдалеке – фонарей силуэты…
я пока не старуха, а ты не старик,
мы ещё поиграем дуэтом!
чтобы крепко любить, надо выдержать боль,
пережить расстоянье и время…
и уже столько лет мы, любимый с тобой,
пишем жизни большую поэму…
но нет-нет, да и выплывет зимний перрон,
тот щемящий момент расставанья,
ты шепнул: «у меня предпоследний вагон…»,
а потом – поцелуй на прощанье…
мы вернёмся туда на минутку на миг…
и нырнём снова в солнце и лето!
я сегодня нашла свой девичий дневник…
а ты сам-то хоть помнишь всё это?
Я думать о нём перестала
я думать о нём перестала,
забыла совсем,
быть может и «было» у нас, но давно уже «сплыло»…
он был эпизодом, а я так и вовсе «никем» —
на пару недель нас тогда чем-то странным накрыло…
расстались легко, ведь любовь стороною прошла,
оставив осадок какой-то в душе нехороший:
фальшивые руки, чужие друг-другу тела
соития ради встречались, без трепетной дрожи.
и вот пролетела, по-моему, целая жизнь:
стремглав промелькнула,
должно быть, со скоростью света…
ни разу не встретились мы, а, возможно, могли,
но только судьба не давала для встречи билета.
…
иду в магазине, среди безразличных зеркал
навстречу бредёт выпиво’ха – не надо гадалок…
хоть он отвернулся, во взгляде мелькнуло – узнал!
…а я просто сделала вид, будто вовсе не знала.
Cтихи это вроде бы просто
Стихи – это вроде бы просто,
Писать – не лопатой махать!
Не надо ни ОСТов, ни ГОСТов,
А только перо и тетрадь…
Давай-ка садись поудобней,
Очки, если надо, возьми
И просто, как маленький пробник,
Хоть строчку сейчас сочини!
Неужто, дружок, растерялся?
Куда подевался твой пыл?
Недавно совсем не стеснялся
И критикой вирши рубил!
Неведомо всем непоэтам,
И вряд ли дано им узнать,
Как там, за подкоркою где-то,
Нарывом начав назревать,
Оформятся в спелые строки
Простые земные слова,
Где взгляды у рек синеоки,
Где млеет под солнцем трава,
Где неба простор водянистый
Уносит мечтания вдаль,
Где плещутся светлые мысли
И милая сердцу печаль.
Но как сочинялось всё это,
Не надо бы знать никому:
Болела ль спина у поэта,
Глаза ли слезились на тьму…
А те, кто творили до пота,
Соврать мне сейчас не дадут —
Стихи – это тоже работа,
«Тяжёлый физический труд»!!
Мы с Урала!
мы живём на Урале! Европа, не смейся!
не шути, дескать, «чё, ты с Урала?!», Москва,
не ищите изъяны ни в речи, ни в «фейсе»
ни примеры далёкого с вами родства.
мы живём на Урале, где синие реки,
где туманы клубятся, как дым, поутру,
где зима запасает снежинок сусеки,
и березки трепещут листвой на ветру.
мы живём на Урале средь ёлок и сосен,
мы гуляем пешком по бескрайним полям —
здесь на травах у нас серебристые росы,
и кипрей расселился по всем пустырям.
мы живем на Урале, где цвет васильковый
переплёлся с лазурью безбрежных небес,
где луна по ночам зависает подковой,
где шумит, не смолкая, нехоженый лес.
мы живем на Урале, где дали и выси,
мы живём на своей необъятной земле.
здесь и волки у нас, и матёрые рыси,
и дороги в косматом степном ковыле.
мы живем на Урале! завидуй, Европа: