Анна Герман

Писать о таланте и необыкновенном голосе Анны Герман можно бесконечно…

Стоит лишь один раз услышать, как она поёт, и её голос уже не забудешь никогда.

Скромная, талантливая, настоящая звезда, которая ни с кем не сравнится.

На её пути выпало столько испытаний, что говорить о них без слёз невозможно…

Вот и сейчас, слушая её песню:

– А он мне нравится, нравится…

Я сижу и просто смотрю на экран монитора.

Нет, в этой жизни я больше не услышу ничего подобного. Такого настоящего таланта больше не будет…

Хотел написать, как обычно, историю о том, как великий человек жил бы в наше время. Но не могу. Не получается почему-то…

Три раза делал наброски, представляя, как она вновь поёт, только уже в наше время. Стирал и начинал заново, потом опять стирал…

Не могу. Не смогу донести того, что слышу в её песнях.

Не получается…

Она живёт в моём детстве, когда мама была молодой и был жив мой дедушка. Он очень любил все её песни. Она живёт в моей памяти и будет там жить всегда…

Конечно, тогда я не понимал всего, о чём она пела. Но с возрастом каждый раз замирает сердце.

В её голосе что-то родное, настоящее, почти забытое, чистое, как глоток весеннего воздуха…

От её песен становишься чище, и совсем не стыдно за слёзы. А они есть.

С возрастом я понимаю эти строчки иначе:

Один раз в год сады цветут,

Весну любви один раз ждут.

Всего один лишь только раз,

Цветут сады в душе у нас,

Один лишь раз, один лишь раз…

Наверное, нужно было прожить какую-то часть жизни, тот небольшой отрезок, в котором находишь себя.

В моей квартире часто играют её песни, и соседские бабушки, замирая сердцем, сидя на лавочке, вслушиваются в эти приятные и добрые мелодии.

Потом, выходя на улицу, я замечаю их слёзы.

– Хорошая у тебя музыка! – говорят бабушки, держа в руках носовые платочки.

Я киваю в ответ, надеваю наушники и продолжаю слушать:

Светит незнакомая звезда,

Снова мы оторваны от дома,

Снова между нами города,

Взлётные огни аэродромов.

Здесь у нас туманы и дожди,

Здесь у нас холодные рассветы,

Здесь на неизведанном пути

Ждут замысловатые сюжеты…

Смоктуновский

Осенью открывается душа и играет жёлтой листвой. Она проверяет на прочность мечты и чуть-чуть напоминает о лете. Я, как обычно, с раннего утра брожу около своего дома и дышу осенней прохладой…

Присев на лавку рядом с домом, вдыхаю осенний аромат и чувствую душевный покой, так похожий на счастье.

Мои мысли прервал дворник, начавший мести опавшую листву.

Бросив на него быстрый взгляд, я узнал в нём Иннокентия Михайловича Смоктуновского.

– Здравствуйте! А вы, наверное, не очень любите осень? – спросил я.

Дворник перестал шаркать метлой.

Облокотившись на неё, он улыбнулся своей тёплой улыбкой.

– Здравствуйте! Наоборот, люблю. Каждый день у неё здесь, в нашем дворе, бал. И мне позволено природой обметать её залы!

– Красиво сказали! – ответил я.

– За жизнь столько увидишь, что и не так заговоришь! Разделил город людей с осенью, а она вон какая, – произнёс Иннокентий Михайлович и бросил взгляд на золотые деревья ближайшего парка.

Я улыбнулся, а он продолжил:

– Осень очищает. С тебя опадают мысли, как листва. Ты стоишь перед осенью чистый и настоящий. Такое только в это время года бывает с человеком – обнажается душа…

– Ну, если так философствовать, то, пожалуй, так и есть! – добавил я.

– Это не философия, хоть я в ней и не разбираюсь совсем. Это жизнь. А мы перестали её замечать. Всё спешим – спешим. Дождь пошёл – плохо! Солнышко засветило – жарко! Даже в окошко лишний раз не посмотрим. В телевизорах теперь вся жизнь, но он же дуновение ветра не передаст? Тепло солнца не ощутишь, глядя в экран. Слава богу, есть ещё люди, которые любят осень!