Слова Лизы, как семена, упали в благодатную почву его души и начали прорастать, наполняя его сердце теплом и вдохновением. Он был полон решимости доказать ей, что он чего-то стоит, что его фотографии действительно могут сказать миру что-то важное.

Солнце, выглянувшее из-за горизонта, окрасило город в нежные пастельные тона. Майкл, покинув клуб “Венера”, вдохнул полной грудью утренний воздух, пытаясь очистить лёгкие от табачного дыма и запаха дешёвого алкоголя. Он чувствовал себя немного разбитым после бессонной ночи, но в то же время переполненным какой-то неистовой энергией. Ему хотелось творить, снимать, рассказывать истории.

В кармане у него оставалось около трехсот долларов – все, что он смог накопить, подрабатывая в своём родном городке. Этой суммы должно было хватить на первое время, но ему нужно было как можно скорее найти работу.

Жан-Пьер, провожая его в город, дал совет: “Ищи жилье в старых районах, мой мальчик. Там атмосфера особенная. Там ты почувствуешь пульс города, его историю, его душу. И помни, что самое главное – это люди, которые тебя окружают. Соседи могут стать твоей семьёй”.

Майкл решил последовать его совету и отправился на поиски подходящего жилья. Он направился в район, где, по слухам, обитали художники, музыканты и прочие творческие личности. Это был старый квартал, с узкими улочками, обшарпанными домами и обилием граффити на стенах. Здесь царила атмосфера свободы, творчества и некоторой анархии.

Он зашёл в первое попавшееся агентство недвижимости, надеясь, что ему повезёт. В маленькой, душной комнатке, пахло пылью и дешёвым освежителем воздуха. За столом, заваленным бумагами, сидела полноватая женщина с крашеными в рыжий цвет волосами и надменным выражением лица. Она увлечённо читала какой-то глянцевый журнал, не обращая внимания на вошедшего.

Майкл терпеливо ждал, пока она закончит. Наконец, женщина, оторвавшись от чтения, посмотрела на него с недовольным видом.

Что надо? – спросила она резким голосом.

Майкл достал блокнот и написал: “Я ищу комнату”.

Женщина равнодушно пожала плечами.

Комнату? Сейчас посмотрим. Ты вообще кто такой? Откуда деньги?

Майкл снова написал: “Я – фотограф. Деньги есть”.

Женщина, прищурившись, окинула его оценивающим взглядом.

Ладно, – сказала она. – Есть одна комнатушка. Сарай, конечно, но зато недорого. Пятьсот долларов в месяц, плюс залог. Устроит?

Майкл, не раздумывая, кивнул. Он понимал, что это его шанс.

Ну, тогда пошли, покажу, – буркнула женщина, вставая из-за стола.

Они вышли на улицу и прошли несколько кварталов. Наконец, они остановились перед старым, обветшалым домом, фасад которого был испещрён трещинами и граффити. В окнах не было занавесок, а входная дверь скрипела, как старая калитка.

Вот, приехали, – сказала женщина, указывая на дом. – Тут тебе и будут “парижские вечера”.

Они поднялись на третий этаж по скрипучей лестнице, освещаемой тусклой лампочкой. В коридоре пахло сыростью и плесенью.

Женщина достала ключ и открыла дверь в небольшую комнату. Комната была маленькой и обшарпанной. Облупившаяся краска на стенах, старая кровать, шатающийся стол и покосившийся шкаф составляли всю обстановку. В углу стояло видавшее виды кресло, обитое драным бархатом.

Единственным украшением комнаты было окно, выходившее во двор, где росло старое дерево, усыпанное птичьими гнёздами.

В этой комнате не было ничего особенного, но Майкл почувствовал, что она его ждала. Он почувствовал здесь какую-то особую атмосферу, дух старого города, дух свободы и творчества. Здесь он мог быть самим собой, мог творить, мог мечтать.