В ожидании вечности. Донбасс Другие Ангелы
Петух пропел где-то неподалёку. Странно, жаль, ненадолго.
Губы и нос болели, кожа на лице стягивалась после смачных тяжёлых ударов короткостриженого белобрысого детины с кулаками-кувалдами. Бил умеючи – и не сильно, но точно так, чтобы всё лицо опухло. Потом их командир сказал, что утром меня расстреляют. И что не сразу? Зачем до утра? Вообще-то понятно, почему, будет время подумать о «сотрудничестве», типа. Ну да, ну да, пошёл я на хер, не дождётесь, ублюдки.
Как же мои пацаны, живы ли? Вряд ли, не оставили бы меня, это точно. А были бы живы, то вместе сейчас здесь торчали.
Хотелось курить и пить. В смысле, воды. Я огляделся вокруг, меня закинули в какой-то погреб, что ли, здесь было немного прохладнее, чем в той ужасной июльской жаре. И не было мух, этих зеленых назойливых тварей, которые порой тучами тебя сопровождали. Если муха рядом, то где-то недалеко лежит труп.
Сколько сейчас времени? Четыре вечера, примерно? До рассвета уйма времени, можно что-нибудь придумать. Раньше же как-то везло. Часы жалко, хорошие были, надёжные. И ловики мои трофейные сняли, суки.
Я встал и прошелся вдоль кирпичных стен, заставленных пустыми деревянными стеллажами, местами проломленных и разобранных. Поднял одну из деревяшек, осмотрел её – хлипкая слишком. Огляделся. Наверное, раньше эти закрома ломились от солений, варений и прочих кулинарных шедевров хозяев этого погреба. Интересно, живы ли они? Дай Бог.
В полумраке было даже немного спокойнее, чем на улице, где яркий свет резал больные глаза. Я потрогал местами отштукатуренную стену, нащупал что-то, присмотрелся, насколько это было возможно опухающими глазами. На стене выцарапанная надпись: «Здесь был Вася». Кто это написал? Тоже пленный, или малец какой, когда залез за вареньем поживиться? Улыбнуло. Улыбнуло то, что здесь встретилась эпичная на все времена надпись истинно русского человека. Здесь, на Украине.
Плен. Не думал, что окажусь в такой ситуации. На всякий случай всегда одна граната для себя, но тут не успел. Взрыв, темнота, тишина, а потом быстрая езда по ухабам куда-то там. Глаза стянуты скотчем, руки тоже, во рту привкус крови, в ушах дикий звон и пульсация, которая порой с ума сводила. И тошнота, и дрожь во всём теле. Погано… И немой вопрос: «Как же так, Витька, почему это со мной?».
А потом допрос, белобрысый ублюдок, молоток в его руках и раздробленные пальцы на левой руке. Моей руке. Сейчас она пульсирует, я не чувствую пальцев, я чувствую всю кисть, как единый горящий и распухающий элемент своего тела.
Удары в лицо, в губы, в нос, в челюсть, в ухо. В ухо самое неприятное, там и так пульсирует. И вспышки, во время каждого удара. Ну да ладно, и не такое бывало. Выберусь – убью этого альбиноса, тем же молотком забью.
Я вновь огляделся. Помещение примерно три на четыре метра, вверху, под сводом потолка, два небольших, без стёкол, оконца на противоположных стенах. Зачем они, если это погреб, как я думал. Старая деревянная дверь. В углу ворох какой-то одежды, на полу разбитые стеклянные банки, ржавые крышки и старые пожелтевшие газеты. Ходить надо осторожнее, ноги можно посечь осколками.
Я собрал в углу в подобие лежака одежду, сел и прислонился спиной к прохладной стене. Пить охота. И курить. Как же пацаны, где они, что с ними?
Поймал себя на мысли, о чём же может думать человек, которому осталось жить несколько часов.
Странно, но думать ни о чём не хотелось. Нет, это не обречённость, не смирение перед фактом. Было плохо физически, так как контузия напоминала о себе ежесекундно, отдаваясь в мозгу и теле своими зверскими симптомами. Хорошо, что хоть аппетита не было. А вот курить и пить хотелось очень.
– Так, ладно, Вить, давай о чём-нибудь подумаем, что ли? – Это я вслух сказал. – Анализ какой проведём, своей жизни.
Дверь почти сразу открылась, из-за косяка появилась каска и балаклава.
– Ты с кем там? – Пошевелилась балаклава на лице бойца.
– С собой, – ответил я. – Есть курить? Типа, последнее желание.
Боец зашёл внутрь, держа меня на мушке своего тюнингового М-4. Он оглядел меня сверху своими колкими холодными глазами, достал из кармана разгрузки пачку красного Винстон и кинул передо мной. Я протянул руку за пачкой, думая, что получу удар, но нет, вместо этого рядом с пачкой упала зажигалка.
– Пить хочешь? – Спросил боец.
Я просто кивнул в ответ. И получил литровую бутылку прохладной воды. «У них есть холодильник», – подумал я, открыл бутылку и припал к горлышку. Чёрт, это вкусно, это очень вкусно, лишь бы всё не выпить, надо оставить на потом.
Боец достал ещё одну бутылку и поставил передо мной. И вышел прочь. Экипирован хорошо, пости чистый, недавно, видно, здесь. Даже ловики новые, мои будут. Я подумал, что не сразу его убью, когда выберусь отсюда. И улыбнулся своей дерзкой мысли. Перед глазами всплыл молоток. Его я оставлю для альбиноса.
Я прикурил сигарету. Вот так-то уже лучше. Первые затяжки буквально вскружили голову, по ногам как током прошло, а я вдыхал горький дым Винстона и смотрел в потолок с тупой улыбкой на устах. Да, жить осталось несколько часов.
Руки-то как дрожат. Чёртова контузия, очередная. Последняя ли?
В голове зароились мысли, воспоминания, лица, события. Ну вот, началось, сейчас всех вспомню, прощу и отпущу, так это делается в подобных случаях? Ага, понять, простить и отпустить.
«Призовут, пойду, а нет, так нет, мне и здесь хорошо», – почему-то вспомнились слова Ромы, друга моего на гражданке. Он вкалывал на двух работах, чтобы хоть как-то достойно содержать семью. Хотя мне казалось, что он просто не любит бывать дома. А меня посчитал дураком, когда я поделился с ним мыслями о контракте.
– Воевать за них, за их бизнес? – Говорил Ромка с кривой ухмылкой. – И кому ты будешь нужен, когда вернёшься? Если вернёшься. Это здесь они патриоты, это здесь они смелые, а деток за бугор попрятали, и счета свои тоже.
И не поспоришь ведь. Да, действительно, здоровьем и жизнями простых русских мужиков мы всегда побеждали. Не сладкими речами служителей народа, не призывами патриотов с телеэкранов, а сложной работой простых работяг – героев, которые по щелчку в мозге отправлялись на фронт, а кто-то шёл просто за деньгами.
Я тоже пошел, в том числе за деньгами в тот первый раз и себя заодно проверить на предмет мужества, хотя никогда в себе не сомневался. Это потом вернулся сюда вновь уже только за идею. И от семьи…
Многие идут за деньгами, и я не осуждаю их за это, сам такой. Так получилось, что долгое время был без работы из-за операции на позвоночнике, потом долгая реабилитация, потом отказы работодателей в силу моего возраста. Трудно найти хорошую работу, когда тебе почти полтинник, да, уж поверьте мне. Даже в городе миллионнике. Ещё бесит, что не можешь избавиться от долгов и чувствуешь себя инвалидом каким-то из-за этого. В семье начинается чёрт знает что, постоянное чувство вины, ёрзанье в груди круглые сутки. А потом стакан, психи, ругань, скандалы…
Хотелось просто сдохнуть. И я пил, безбожно пил запоями. Вообще, я всю свою жизнь борюсь с пьянством, кодировался несколько раз разными способами. Боролся, в общем, и всегда признавал себя пьяницей, алкоголиком, ибо не бывает бывших алкашей, а есть алкаши в завязке.
Спасибо жене, не бросала, понимала, вместе искали способы уйти от моего пьянства. Это не удивительно, я всегда неплохо зарабатывал, пока не уволился с хорошей должности в 2019 году. А потом пандемия, позвоночник, и понеслась жизнь под откос, навеселе, со стаканом в руке.
А потом я оказался на войне. До этого не служил, но с оружием был знаком, крови не боялся и солдатом стал неплохим, даже награды есть.
Столько мыслей в голове…. Столько лиц из прошлого…. В груди неприятно ёкнуло, и я закурил вновь.
«Призовут – пойду, а нет, так нет, мне и здесь хорошо». Эх, Рома, Рома….
Вот и всё, да? Отсюда не выбраться, если только во время, так сказать, церемонии, попытаться что-то придумать и помереть не просто так. Не, нереально, они не допустят. Поэтому просто посидим, повспоминаем…, а там как карта ляжет.
С мамой завтра встречусь. Давно она мне не снилась, на войне ни разу. Хотя первое время после смерти я часто виделся с ней в своих снах. И сны были такими реальными, будто и не сон это вовсе, а другая реальность, другая вселенная.
Её лицо всплыло передо мной, улыбка, задорный взгляд. Она всегда была зажигалочкой, даже когда несколько лет безуспешно боролась с чёртовым раком. Мы все боролись вместе с ней, но…. Это была ужасная потеря….
Как-то, вскоре после смерти, мама приснилась мне в очередной раз. В том сне мы с ней оказались на каком-то открытом месте, что-то вроде небольшого рынка. Вокруг были лошади с телегами, люди выглядели иначе, чем в реальной жизни. Было ощущение, что я переместился в далёкое прошлое. А мама улыбалась, говорила, что отсюда до её деревни рукой подать, «если напрямки». И рукой в горизонт махнула. Наверное, именно там и есть «напрямки».
Последний раз мама снилась мне в ночь перед моим отбытием в пункт временной дислокации. Тихо на меня смотрела, такая нереально молодая, не та измученная женщина с грустными глазами, что я запомнил в её последние месяцы. Я хотел её обнять, а она от меня отстранилась и растворилась в воздухе, улыбаясь.
