Век прошёл, а не старуха.
В тонком мире нет Биг-Бенов,
Нет секундной юркой стрелки.
Безмятежна жизнь Вселенной
Без убийств, без перестрелки.
Льётся музыка рекою,
Звуком разумы питая.
На десерт – пломбир с мечтою
И креманка золотая.
В тонком мире ад в запрете.
Да и рай никто не знает.
Гениальнейшие дети
От восходов возникают,
Из стихов, из песен неба,
Из огромной доброты…
Эх, туда бы скорым мне бы —
В край писательской мечты.
P. S.
…В тонком мире эмигрантов
Только в дворники берут…
Пусть сбудешься ты
Пусть сбудешься ты Галатеей и Музою,
Безгрешная грешница в снах приходящая,
Великая, вечная, лунная музыка,
По волнам судеб ранним утром скользящая.
Не веруя, верю в Любовь без сомнения,
В могучую силу реки обаяния.
Не может быть в чувствах двоих унижения,
А только иконе святой покаяние.
Пусть сбудешься сказкой почти не придуманной.
Не важно, что есть завершение повести.
Услышу, как ангел играется струнами,
Аккордами рвёт ритмы жизни без совести.
Продлись, совершенная Муза дуэтная,
Не может быть счастья в тиши одиночества.
Улыбкой Мадонны ты утром приметная,
Любовь не иначе, как Ваше Высочество.
Пусть сбудешься ты в суете мироздания,
Река сохранит в водопаде падения.
Как важен причал твоего ожидания,
Как важен встречающий с сердцем биения.
Мы чувством живём, завершив, растворяемся,
Но что-то всегда остаётся хорошее.
Мы снам с поцелуем всегда удивляемся,
И так благодарны сбежавшему прошлому…
O be, or not to be?
(Быть или не быть?)
Писать иль не писать? Вот в чём вопрос.
Поэт – мишень Дантесу на дуэли.
Душа – десятка. Птицей в грешном теле
Несётся за составом под откос.
Писать иль не писать? Как Йорик нем.
Сознанье точат червяки сомнений.
Фортуна – девка. Радости – мгновенье.
А рядом осы с жалами проблем.
Писать иль не писать? Зачем гадать?
Неведом день, который завтра будет.
Шаг размеряю по минутам буден.
Учусь в боях с собой – не умирать.
Писать иль не писать? Не тот вопрос.
Судьба моя в руках великой Кармы.
Талант и боль – с рожденья в мире парно.
Кто боль познал, страх прежний перерос.
Писать иль не писать? Не знаю я.
Но, рассуждая с черепом о жизни,
Пишу, мечтая о далёкой тризне.
Друзья помянут, скажут: «Жил не зря…»
Писать иль не писать?.. Совсем не важно.
Когда дружу со страхами отважно…
Судьба Мадонн
В октябрьском небе солнца – море,
В пломбирной неге облака
Плывут беззвучно на просторе.
Над ними сильная рука
Убрала лишнее искусно
И создала живых Мадонн,
Которые вздыхают грустно,
Развеяв красотою сон.
Встречал своих Богинь и раньше,
Не только в белых облаках,
Живых мирских, без падшей фальши,
Светящихся и на сносях.
Какое таинство свершилось,
Что стало святостью причин?
Жизнь в чреве женщины явилась
Стараньем преданных мужчин.
В любви – они Богам подобны:
Умеют создавать людей.
И в этих чувствах – благородны,
С порывом пламенных страстей.
И Рафаэлева Мадонна
В веках с младенцем в облаках.
Есть высший смысл, определённо,
В её улыбке на устах,
В походке Матери – Богини
И продолжательницы лет.
Для жизни, как в седой картине,
Судьбы прекрасней в мире нет.
В октябрьском небе солнца – море,
В пломбирной неге облака.
Исчезла с ветрами в просторе
Мадонна, что хранят века…
Зарисовка к власти
Всё как обычно, прозаично…
Кому-то мёда слаще власть,
А я домашний, не столичный,
Мне б в поле русское упасть.
И, ощутив ромашек модность,
Коровки божьей каждый шаг,
Понять, что в мире есть покорность,
Без аритмии, сердцем в такт.
И рассмотреть на небе синем,
Как умирают облака.
Всё оттого, что над Россией
Жизнь, как и прежде, нелегка.
Но разглядеть, что все же стали
Вновь возвращаться журавли.
Обратно гонят не печали,
А всходы вспаханной земли.
Я упаду, того не зная,
Что это Родина моя,