В ночь до утра и на исходе дня.

Так новый стих нам кажется важней

Так новый стих нам кажется важней.

Слова точней, а также благозвучней.

Все мысли в нём без пятен и теней

И с жизнью настоящей неразлучней.

Описано, что видим и храним, —

Для Бога – отчитаться перед Ним,

Когда предстанем на Его суде.

Окажется: деянья в пустоте

Вершили по желанью, да не те,

Пытаясь подобраться к красоте.

Запутались в извечной темноте,

А думали, что следуем к мечте,

Шагая, вопрошая: «Счастье где?»

Сквозь ложь мы пробираемся с трудом.

Желаем обрести покой и дом.

А зависть, неподвластная уму,

Жива…

Когда ж умрёт?

Я не пойму.

Но смерть её я с радостью приму!

И продолжаю всё ж писать стихи,

Надеясь, что не все они плохи.

Кто он, человече? Понять, принять, простить…

Понять, принять, простить, ославить,

Плевочком в душу позабавить

Всех, кто вокруг и кто далече.

Таков обычный человече.

Воспитан в духе «взять себе»,

Шагая нагло по судьбе,

Снабдив убожество своё

Неправдой, ложью и нытьём,

Копя обиды, зависть, злость.

Грызущий жадно жизни кость

В своих стремленьях стать богаче.

Так и живём. А как иначе?

И, удивляя бесконечно,

Давя из ясных глаз слезу,

Стихи, надеетесь, навечно

Вам в мире славу принесут.

Вот вы их пишете украдкой,

Карандаши чиня порой,

А записав стихи в тетрадку,

Качая лысой головой,

В душе любуетесь собой,

Встав утром, делая зарядку.

Не понимаете притом,

Что этот мир почти дурдом.

Ему вы вовсе не заметны,

Хоть мыслей рой у вас несметный.

Но вас, как мелкую букашку,

Упорно превращая в кашку —

«Питанье» для травы, цветов,

Не закрывая на засов,

Зароют в землю прахом тёмным,

Где вы не будете бездомным.

И только вечная душа,

Совсем не ясно, чем шурша,

Уйдёт в заоблачную даль…

И вроде этого не жаль.

Понять могу вас, друже

Понять могу вас, друже.

Читаю вот стихи.

Мои, конечно, хуже,

А ваши – неплохи!

Давите рифмой строчку,

За ворот взяв сорочку,

Но только не душить —

Ведь это счастье – жить!

Стих писать умеет каждый

Стих писать умеет каждый,

Кто попробовал однажды.

Про цветы, весну и сад,

Про осенний листопад,

Про луну, пургу, метель,

Шторм за тридевять земель,

Про любовь, смятенье чувств

И про сладость милых уст,

Про детей, жену, внучат.

В целом – обо всём подряд.

Вот сижу, пишу в ночи.

Жгу огарочек свечи.

Эх, придумать бы сюжет.

Может, выйдет. Может, нет.

Слегка запудрив мозг читателя

Слегка запудрив мозг читателя,

мы, провоцируя издателя,

на сайте публикуем вирши

и думаем: «В поэты вышли!»

Ан нет! Слагать удачно строчки

умеют только одиночки

с учётом правил орфографии.

Узнаем их по эпитафии?

Возможно – да, но чаще – нет!

Приличным был один сонет.

Так не замечен он к тому же.

Да Бог с ним! Пишем и не тужим.

Кому нужны все вирши эти,

когда беда на белом свете

стучится в наши души хлёстко.

А мы – играем на подмостках,

самим себе внушив картину,

что мы могучи и едины.

Но всё непросто в этом мире…

И дважды два – не есть четыре.

Стихи – лекарство для души

Что есть лекарство для души,

когда душа больна?

«Ответь, а лучше напиши», —

Сказала мне одна.

Лечить, стихами помогать —

неплохо для души.

И, чтоб писать, я взял тетрадь.

Точу карандаши.

Был вечер поэтично-томный

Был вечер поэтично-томный.

Стихи читали до утра.

И принимали на ура

Аудиторией «огромной».

Пускай ничто не издаётся,

А было нас всего семь душ,

Немолодые все к тому ж.

Ночь позади. Днём – как придётся.

Переживём и этот день,

За главное считая:

тень

от нас

на время

остаётся…

Ответ внимательной Светлане

Ответ внимательной Светлане

Простою строчкой от души.

Слова не спрятаны в кармане

Большие, также малыши.

Да, обнимай, но не души!

Стихи, Светлана, напиши.

Они у вас выходят ловко!

Рука набита. И сноровка,

Что наработана уже,

Позволит избежать клише,