Подъёмы, спуски

в жизненном пути —

всё в Божьей воле,

как тут ни крути.

И нет в той жизни

чьей-нибудь вины.

Вот только б в мире

не было войны!

Стихом рубля не заработать

Стихом рубля не заработать,

А песней можно – на ура! —

Коль выйдет хит из-под пера

Из нот, подобранных умело.

Пишу стихи с мечтой несмелой,

А вдруг какой-нибудь заметят

И вязью нотною отметят.

Не этот – он неинтересен

Для чтенья, также и для песен.

Но есть другие. Их немало.

Читали. Отзывов хватало.

Да вот до песен не дошло.

Видать, стихам не повезло.

Для них мелодий не нашлось,

И хит создать не удалось.

Не всё потеряно, однако.

Пусть не хватило нотных знаков

На те, что были прочтены.

Не все открыты и видны…

Не попадались музыкантам

Те, что отмечены талантом,

Простой мелодией, настроем.

А впрочем, все мечты – пустое.

Коль стих с мелодией начально

Не обвенчался. Что ж. Печально.

Но право же – не стоит слёз

Ни стих и ни мечты вопрос.

Читают – вот и счастье. Вроде.

Да, популярны о погоде,

Простых житейских мелочах,

Короткие, как афоризмы,

Ещё, конечно, эвфемизмы.

Талант бы только не зачах,

Запал затратив на пустое.

Идеи в массы – вот что стоит

Воспеть с упором на пальбу,

Людей толкая на борьбу,

Не очень важно даже с чем.

Пусть с ложью, ненавистной всем,

Иль с ленью, нелюбимой тоже,

Иль подлецу поддать по роже.

Найти врагов, а нет – создать,

Чтоб было на кого пенять.

Ещё чиновников за взятку

Ругать, крепя на горле хватку.

Соседу повалить забор,

Чтоб не бросал на двор вам сор.

А помирившись, после бани

Отведать самогон в стакане.

Из ваших ягодок нагнал.

Да, вспомнил: сам же отдавал…

Ну вот, пришёл стихом до точки.

Писать бы, что ли, про цветочки.

Про снег, что падает с небес,

Про Новый год, про зимний лес,

Про женский день Восьмое марта,

Но нет охоты и азарта.

Поставлю точку и заткнусь.

Пойду-ка печкою займусь.

Февраль метёт. Тепла нехватка.

Да и со снегом тоже схватка.

Крыльцо, калитку занесло.

С утра, обычно и не зло,

Ругну погоду для порядка.

Уборка снега – вот зарядка.

Дела обычные, простые…

Живи, страна! Пиши, Россия!

Что вы ищете в стихах?

Так что вы ищете в стихах?

Скажите стихоплёт-страдальцу.

Сижу. Уже устали пальцы,

Перо сжимая, впопыхах

Пытаясь выдать на-гора

Один из новых сочинённых,

Пока никак не наречённых,

Не обречённых на «ура!».

Читатели не отвечают.

Пойду-ка лучше выпью чаю,

А может, кофе с молоком.

Читатель, ты мне незнаком!

Не буду слов менять

Те слова, что сказал, я не буду менять.

Я не буду менять интонацию речи —

Даже если кричат, что меня не понять,

И в лицо говорят, что мой стих покалечен

И что это всего лишь словесный набор,

Зарифмован слегка, совершенно небрежно,

И попытка создать стихотворный узор,

Выражаясь неясно, но вроде бы нежно…

А вдруг эта нежность и слёзы в глазах

Кого-то разжалобят там, в небесах.

Стихи не станут издавать

Мои стихи не станут издавать.

Меня не будут рекомендовать

И никому не будут предлагать

Прочесть мою «Донецкую тетрадь».

Мне не присудят премию-медаль.

Мне даже как-то этого не жаль.

Читатель есть, но что-то он молчит

И только мышкой кликает, стучит,

Включив компьютер, стих читая мой.

Ему не в радость хмурый мой герой,

Что озабочен думою простой:

Как мир призвать в горящий дом родной,

И счастью обеспечить в нём покой,

И как устроить правду на постой

Так, чтоб врагов несметное число

В разряд друзей быстрее перешло

Без громких криков, ругани, вины,

На фоне старины и новизны.

Да все пути пока занесены

Обломками идущей вновь войны,

Что рушит храмы, смертью жжёт людей

И разделяет просто, без затей

Своих, чужих, семейных, холостых,

Неприкасаемых, героев и пустых,

На тех и этих, громко всех браня…

И эта горечь в сердце у меня,

Его терзает, боль в душе храня,