Щёку обожгло. Слезы, застившие глаза, мешали. Но я всё же оторопело разглядела Пепла, смотрящего на меня с холодным упорством.

– Ты ударил меня, – заявляю с укором.

– У тебя истерика. А у нас нет на неё времени. Одевайся, – заявляет так, будто готов дать мне ещё десяток оплеух, чтобы привести в чувство.

Кай кидает мне какую-то одежду. Джинсы, свитер. Явно не мои, но вполне по размеру.

– Ты знаешь, в чьём доме оказалась? – смотрит на меня в упор.

Мне становится не по себе от его взгляда. Хочется спрятаться. Сбежать куда подальше.

– В чьём? – спрашиваю севшим голосом, натягивая на себя джинсы под ночной сорочкой, потому что парень до сих пор не отвернулся. Впрочем, кажется, он не находил меня привлекательной. Смотрел на меня как на неодушевлённый предмет.

– Соломона Исаева.

– Да, он так представился. Сказал, что его зовут Соломон, – подтверждаю, отворачиваясь, неуклюже забираясь в свитер. – Это его дом. Разве его здесь нет?