– Вооу, Брай! Ты куда с ней намылился? – Крис ошарашенно взирает на Тэйда. – Положи её, давай же, положи её на кровать, – судорожно тычет в сторону заляпанного кровью матраса, – оставь её здесь.

– Ты не видишь? Ей помощь нужна, – цедит друг сквозь зубы, направляясь к двери. – На её месте могла быть любая… Например, Лив.

– Твоя сестра никогда бы не попала в подобную переделку, – не унимается Васкес. – Ты посмотри на эту девчонку, она же сама сюда пришла. Саймон хорошо ей заплатил, я уверен.

Но всё это он говорит уже другу в спину. Брайан уверенно покидает комнату с девушкой на руках.

– Брай прав, – гнусавит Дом, по-прежнему зажимая нос, – отвезем её в больницу.

Крис тяжело вздыхает, но покорно кивает в знак согласия, а я молча следую за друзьями. Что-то мне подсказывает, что у этой истории будет продолжение…

В холле нас встречает разгневанная девушка-администратор. Она собирается нас отчитывать, возможно, угрожать полицией, но при виде обнаженного тела на руках Тейда сразу отступает к ресепшену и испугано взирает на нас.

– Уходите, – вот, что она говорит, – полиция в пути, – признаётся стыдливо.

Повторять дважды нам не нужно. Покидаем здание. Дом прыгает за руль, уже не обращая внимания на свой нос. Крис садится вперёд. Мы с Брайаном устраиваемся сзади, кое-как уложив на узкое сиденье ещё и девушку. Я тоже снимаю кофту, накрывая её ниже пояса. От вида запекшейся крови на внутренней стороне бёдер меня начинает тошнить.

– Что с ней? – подаёт голос Кристиан. – Она жива вообще?

Брайан прикладывает два пальца к её шее, нащупывая пульс.

– Жива, – выдыхает с облегчением, – она без сознания, вероятно, от потери крови. Поторопись, Дом, – умоляет друг.

Доминик вжимает педаль газа в пол, и машина стремительно набирает скорость.

– А что если Кэти записала номера тачки? – не оборачиваясь, спрашивает Доминик.

– Кэти? Какая ещё Кэти? – недоумеваю я.

– Девушка из мотеля, – ржет Крис. – У меня и номерок есть. Хочешь? – демонстрирует клочок бумаги с выведенными на нём цифрами.

Устало роняю лицо в ладони. Тру глаза.

– Тачка не моя, – успокаиваю друзей. – Я её одолжил.

– У кого? – Дом бросает на меня взгляд через плечо. – Вдруг копы заявятся к владельцу тачки, и он сдаст нас?

– Не сдаст.

– Почему ты так в этом уверен? – гневный взгляд Дома прожигает насквозь.

– Смотри на дорогу! – вдруг голосит Крис.

Доминик быстро разворачивается, дёргает руль и остервенело жмет на тормоза. Машину кидает вправо, потом влево, но она всё-таки останавливается, так и не встретившись с препятствием, вдруг выросшем на пути.

Авария…

Ребята переводят дух, а я выбираюсь на улицу и бегу к месту аварии, потому что там машина отца. Она впечатана в заднюю часть машины скорой помощи, а скорая словно обнимает столб светофора. И каким бы ни был мой отец, я ловлю себя на мысли, что не хочу, чтобы кто-то пострадал.

Даже он.

Обегаю изувеченные авто. Меня нагоняет кто-то из друзей, и я, не оборачиваясь, могу предположить, что это не Брайан. Он не бросит девчонку, и, наверное, ему плевать, пострадал мой отец или нет. И я его не виню. Саймон Шоу заслуживает божьей кары. Но вот только бог не спешит его наказывать. Мой отец в порядке.

Останавливаюсь в шаге от открытой двери скорой. Медики суетятся возле Саймона, заклеивая ему рану на лбу, пока тот говорит с кем-то по телефону. Наши взгляды встречаются. Отец криво ухмыляется, откладывает телефон в сторону, встаёт с кресла, отпихивая фельдшеров, которым самим нужна помощь, учитывая серьезность аварии. Но это же Саймон Шоу, черт возьми! Только он достоин внимания.

– Сын, хорошо, что ты здесь, – отец выбирается из машины, – мне как раз нужна твоя помощь, – говорит кротким голосом, натягивая на лицо маску заботливого отца и добродетеля.