Это не сочувствие. Скорее раздражение.

- Дда... Простите. Задумалась. Вы очень похожи на... в общем, неважно.

Знал бы ты, каких трудом мне стоило взять себя в руки. Знал бы ты, сколько раз я представляла себе нашу с тобой встречу. Знал бы, как я боялась её. Не потому, что боялась тебя.

А потому что тебя хотела. При том, что всеми силами заставляла себя не хотеть.

Боялась своей реакции. Боялась, что впаду в истерику, в обморок грохнусь, или ещё что-нибудь в этом духе.

Боялась почувствовать то, что почувствовала с тобой тогда, когда ты ещё только шёл ко мне. С горящими от ярости и возбуждения глазами.

Я не объясню тебе, респектабельный спортивный шатен с проницательными карими глазами и красивыми тёмными бровями, почему я так этого боялась.

При том, что прекрасно понимала: вероятность того, что мы встретимся - стремится к нулю.

Что этого, скорее всего, не произойдёт никогда.

Я тебе вообще ничего не объясню.

Ты сейчас купишь цветы и уйдёшь.

А я сделаю вид, что тебя не узнала. Всё сделаю для того, чтобы ты меня не вспомнил.

Чтобы не видеть в твоих глазах безразличие, цинизм или сожаление. Чтобы не слышать ни отмазок, ни слов раскаяния.

Чтобы прошлое осталось в прошлом.

5. Глава 4

Внимательный взгляд. Настороженный хищник. Неуютно тебе, да?

- На кого? - чуть прищурившись, спрашивает он.

Едва заметно. Но заметно.

Напрягся. Видно. Что, боишься, что всплывут твои тёмные делишки? Чем ты вообще занимаешься, высокий холёный красавец в дорогой одежде? Чем, раз так вёл себя тогда и ведёшь себя сейчас?

Ты - бандит? Проворовавшийся чиновник? Бизнесмен, занимающийся махинациями и аферами?

- Да так, показалось.

- И всё же?

- Не берите в голову. Просто знакомый подруги.

- А, - усмехается он, - понятно.

Ни хрена тебе не понятно. Выбирай цветы и вали. Меня трясёт в твоём присутствии. Я просто стараюсь быть профессионалом. Я сегодня спать не буду из-за того, что ты выбрал для покупки цветов именно мой магазин. Что ж ты уже второй раз душу мне рвёшь, засранец брутальный?!

- Вы что-то спросили, - сухо, с трудом произношу я.

Впечатление, будто всё это - очередной сон. Но всё же я очень хорошо понимаю, что не сплю. Даже щипать себя нет нужды. Ты слишком реален, брутальный говнюк. Радуйся, что я тебя не посадила. А ведь могла. Тебя бы нашли. Никуда бы ты не делся. И связи бы твои не помогли.

Чувствую, что злюсь. Злюсь на себя, на него, на Машку, которая заболела, на эту встречу наедине в моём салоне цветов.

И понимаю, что это как раз - очень непрофессионально. А для меня мой бизнес сейчас - это всё.

Что ты на меня пялишься? Повтори вопрос.

Взгляд внимательный. Очень. Я даже чувствую подступающий мандраж, боясь, что он всё-таки узнал меня.

Но нет. Он рвёт эту связь взглядов, повернувшись на мгновение назад и кивнув на витрину холодильника.

- Я спросил: сколько у вас свежих белых роз в наличии? - снова внимательный взгляд в глаза. - Куплю все.

- Не знаю, - я выхожу из-за прилавка. - Нужно подсчитать.

Проходя мимо него, чувствую аромат мужского парфюма. Древесный, цветочный, тёплый. Чуть сладкий. Самую малость. Едва уловимо.

Гад ты, сволочь, мерзавец. Зачем ты пришёл сюда? Зачем показался мне на глаза вновь? Зачем заставил меня снова так сильно переживать?!

Внешне я спокойна. Даже холодна.

Но внутри меня - буря. Внутри меня просто колотит. Трясёт. Я вся - сплошной нерв. Звякнет сейчас колокольчиком дверь - вздрогну. В лучшем случае. А то и вовсе вскрикну.

Слышу, чувствую кожей, что он идёт за мной. Неспешно, неторопливо. Уверенной походкой богача, привыкшего в хорошему обслуживанию.

Открываю двери застеклённой с одной стороны холодильной комнаты. Здесь температура ниже, чем в салоне. Здесь холодно. И обычно из-за этого некомфортно. Но сейчас мне это даже нравится. Хоть немного остужает тот жар, которым полнится каждый мой нерв, каждый кровеносный сосуд, каждая клеточка кожи.