Он следует за мной.

Оборачиваюсь.

Останавливается у входа. Задумчиво рассматривает цветы за стеклом.

Заставляю себя повернуться к вёдрам и пересчитать в одном из них белые розы. Тут - тридцать девять. Ещё две партии в коробках - там, за дверью. Там, куда доступ покупателям запрещён.

Все розы у меня - подмосковные. Я закупаю их на оптовом складе, с хорошей скидкой. Цветы из Голландии, включая тюльпаны, мне пока не по карману. Слишком высокие транспортные расходы.

У этих роз ножка - восемьдесят сантиметров. Лучшие. И самые дорогие. Есть ещё такие же алые, но его интересуют только белые. Интересно почему?

Белые розы в основном берут для жён и невест. А массово закупают для свадебных торжеств.

Что, брутал, решил жениться? Или уже женат? Если да, то почему не носишь кольцо? Чтобы трахать кого-то за спиной у супруги?

Понимаю, что на меня накатывают эмоции. Понимаю, но поделать с собой ничего не могу. Я бы вообще сейчас сбежала отсюда, будь в магазине хоть кто-то из девчонок. Пусть даже из стажёрок.

Выхожу.

Во суровом взгляде незнакомца - напряжённое ожидание. Ценит своё время, засранец. И беспокоится, что цветов окажется мало.

- Тридцать девять штук, - глядя ему в глаза, вру я.

С учётом тех, что в коробках - их значительно больше. В разы. Но я их тебе не продам.

- Хм...- потирает двумя пальцами подбородок он. - Мало, конечно.

- А сколько вам нужно?

- Штук сто хотя бы, - едва заметно вздыхает. - Ба-лин.

- Сто - это чётное число, - глядя сквозь него, говорю я. - Сто не дарят.

- Да это я так, - говорит он. - Примерно. Понятно, что нечётное число нужно.

- На свадьбу? - глянув в сторону, будто бы невзначай, только лишь из вежливости, уточняю я.

- На свадьбу, да, - холодно отвечает он. - Бляха-муха. А с красными можно их сочетать? Вроде вон те, - кивает на розы за стеклом, - той же длины.

- Можно, - глядя на них, выдавливаю из себя я.

- А это не будет аляповато?

- Будет, - слабым эхом отзываюсь я вновь.

Уходи уже.... Уходи...

- Тогда, пожалуй, я возьму только белые.

- Хорошо, - чуть киваю я.

Надо бы улыбнуться, но не могу. Просто не могу и всё.

Захожу в холодильник, вынимаю цветы из ведра и несу эту охапку на стол. Будто во сне, на автомате подрезаю стебли, спрашиваю незнакомца, хочет ли он украсить букет аспарагусом, гипсофилой и сеткой. Отказывается. Хочет только розы. Просит просто перевязать белой лентой.

Перевязываю. Делаю бант. Пальцы дрожат, руки трясутся. Но я очень стараюсь делать всё так, чтобы он этого не заметил.

Сердце гулко колотится в груди при мысли, что он сейчас расплатится и уйдёт.

Дверь закроется и я больше не увижу его.

Почему мне так плохо? Я ведь этого и хотела... Я ведь хочу, чтобы он поскорее ушёл... Или нет?

Заставляю себя поднять голову и взглянуть ему в глаза.

Спрашиваю, как будет оплачивать: наличными или картой.

- Наличными, - отвечает он и, вынув из внутреннего кармана полупальто чёрное портмоне, принимается быстро отсчитывать купюры.

Секунды тянутся будто часы...

Нервничаю так, что с удовольствием жахнула бы сейчас треть пузырька валерьянки. Несмотря на то, что хорошо знаю, что когда её слишком много - она даёт прямо противоположный седативному эффект.

- Классный получился букет, - глядя мне в глаза, произносит он, и добавляет: - Спасибо.

- Пожалуйста, - тихо и сухо отвечаю я.

Уходи уже... Уходи...

- Всего доброго.

И он, чуть кивнув, разворачиваетя и, держа этот огромный букет одной рукой бутонами вниз, стремительно выходит из салона.

Дверь звякает колокольчиком, и спустя пару секунд силует мужчины в тёмном полупальто скрывается за краем витрины.

Положив руки на прилавок, склоняюсь и устало опускаю на них голову. Уперевшись лбом в тыльную сторону скрещеных ладоней, оседаю на стоящий за прилавком стул.