Творчество и потенциал. Выпуск 3/2024 Альманах, Мария Александрова


© Издательство «Четыре», 2024

Поймать свою чарующую нить

Не бойся жить, не бойся петь,
Не говори, что не умеешь…
Л. Миндуллина (Эризн)

Часто приходится слышать мнение, что способность к литературному творчеству – своего рода дар, полученный человеком от рождения. И это делает писателей избранными, людьми особого сорта. Пожалуй, эта точка зрения излишне категорична, но определённая доля истины в ней есть.

Творческий потенциал – богатый внутренний ресурс, который ждёт своего раскрытия. Все мы обладаем способностью к творчеству, и развитие этой грани нашей личности приносит радость, способствует росту и самореализации. Но одни осваивают деятельность легко и с удовольствием, другим освоение приёмов писательства даётся сложнее, а третьи и вовсе забрасывают это дело или превращаются в обиженных на весь свет непризнанных гениев, не понимающих, почему люди не горят желанием читать их творения.

«Если можешь не писать, не пиши». Исток этого известного изречения уходит к письму Льва Толстого к Леониду Андрееву: «Думаю, что писать надо […] только тогда, когда мысль, которую хочешь выразить, так неотвязчива, что она до тех пор, пока, как умеешь, не выразишь её, не отстанет от тебя».

Но ведь в мире не так уж много «неотвязчивых» вещей, о которых можно написать, тем более написать так, как до тебя никто ещё не смог. В арсенале писателя кипа черновиков и частая неуверенность в том, что его труды будут интересны. Бесконечный поиск совершенной формы, которой не существует…

Возможно, мысль Толстого не в том, чтобы ограничивать себя в творчестве, а в том, что не помешает вначале хорошенько подумать, о чём ты хочешь написать. И если за эти несколько минут мысль – «да, непременно надо!» – не придёт, то, пожалуй, и не стоит.

Ещё одно суждение: «Писать надо душой». Сомнительно, что этого достаточно… В прозе и поэзии важно зерно, которое способно прорасти в сознании читателя и дать ему либо эмоцию, либо пищу для размышления. А это тяжёлая умственная работа, которая изрядно отличается от упрощённого представления «писать душой».

Стоит отметить, что современным литераторам, в том числе участникам клуба «Творчество и потенциал», есть что сказать читателю. Кто-то уже добился признания, другие успешно вступили на тернистый путь писательства. И лишь время покажет, что авторы хотели сказать в своих произведениях и удалось ли им занять свою нишу в русской литературе.

Замечательно выразилась поэтесса Мила Познанская:

Возможно, всё написано до нас,
Всё высказано – трепетно и нежно,
И смысла нет выстраивать из фраз
Сильнее строки… но жива надежда
Поймать свою чарующую нить,
Что паутинкой оплетает душу,
Создать узор… и миру подарить,
Гармонии при этом не нарушив.

Современная поэзия

Ирина Авраменко


Родилась в г. Симферополе (Крым). Окончила Ленинградский топографический техникум по специальности «картография».

В 1995 году эмигрировала в Израиль, живёт в г. Нетании. Работает в телефонной компании.

Стихи пишет с юности. Произведения публиковались в коллективных сборниках и литературных журналах разных стран. Автор пяти поэтических книг: «Зелёный дождь», «Музыка воспоминаний», «Птица в поднебесье», «Осенний аккорд» и «Мандариновый сад».

Лауреат и дипломант международных литературных конкурсов. Состоит в Союзе русскоязычных писателей Израиля и в Международном Союзе русскоязычных писателей.

Лесной ручей

В ручье лесном студёная вода,
Её рукой легонько потревожу.
И растворится быстро, без труда,
Моя тоска о невозвратном прошлом.
Мне сводит скулы зелень той воды,
Ещё вчера казалось всё так зыбко.
Я шла к ручью с предчувствием беды,
А уношу надежду и улыбку.
Ещё вчера так путались следы,
Лишь об одном у жизни попросила:
В ручье лесном живительной воды
Напиться вволю и набраться силы…

Всё, что знаю

Лениво день ползёт улиткой,
Раскрасив бледную зарю.
Июль пришит зелёной ниткой
К настенному календарю.
Пропитан липким зноем воздух,
Морская соль на волосах.
И полюбить совсем не поздно
И счастье отразить в глазах.
День голубой, как это небо,
В котором плавный птиц полёт,
Знакомый вкус ржаного хлеба
И всё, что знаю наперёд…

Ромашки

Сколько сказано слов заветных
В этом калейдоскопе лет…
И ромашек солнечных, светлых
Улыбается мне букет.
Обрывать лепестки не надо,
На цветах гадать ни к чему.
Просто встретятся наши взгляды —
Всё без слов, как прежде, пойму.
А ромашки так знают много,
Но хранят о любви секрет.
И куда б ни вела дорога,
Душу греет летний букет.
Забывается день вчерашний,
Но его ты со мной прошёл.
Я люблю вас, мои ромашки,
Значит, будет всё хорошо!

Зелёная дверь

Где-то прячется мирный рассвет
В яркой зелени, в солнечном дне.
Я иду к тебе тысячу лет —
Свежим ветром по юной весне.
Три ступеньки, с геранью горшки,
Мне знакомы и дверь, и стена.
Отчего же теперь далеки?
Отчего ж я так долго одна?
Прижимаюсь к листве я щекой,
Замираю, почти не дыша.
За зелёною дверью покой
Обретёт наконец-то душа.
И, устав от разлук и потерь,
На себе испытав чью-то ложь,
Постучу я в зелёную дверь,
За которой, быть может, ты ждёшь…

Лететь…

К тебе над морем чайкой белой,
Подставив ветру два крыла,
Такой свободною и смелой,
Какой ни разу не была…
Над синевой воды летящей,
Над тайнами прибрежных скал,
Такой красивой, настоящей,
Какой меня никто не знал…
Хлебнув морской воды солёной,
Лететь сквозь горечь быстрых дней.
Такой живой, такой влюблённой —
На дерзкий свет любви твоей…

Душа, или Вслед за птицами

По пустынному пляжу за птицами вслед,
Догоняя судьбу, обгоняя ненастье,
Не считая шагов и мелькающих лет,
Всё стремится душа к бесконечному счастью.
Ей свободу, как парус, надуют ветра,
Золотистым песком рассыпая удачу.
Будет тайны душа мне шептать до утра,
Пока сердце от снов о любви не заплачет.
А потом по пустынному пляжу вдвоём,
Став свободными, юными, руки – как крылья,
Будем просто бежать и мечтать о своём,
Чтоб мы были счастливыми, чтобы мы были…

По другую сторону…

По другую сторону голубого зеркала
Пламенеют яркие розы сентября.
Отраженья прошлого словно исковеркало,
Смяв желаний будущих новенький наряд.
Голубое зеркало, что же ты наделало!
Разглядеть лицо его мне не хватит сил.
Пахнут розы горечью, потому что верила,
Что по эту сторону он меня любил…

Последний привет уходящего лета

Полуденным солнцем до края прогреты,
Подсолнухи ловят загадочность дня.
Последний привет уходящего лета,
Как будто из детства привет для меня.
Как будто мы снова, ветрам нараспашку,
Бежим через поле, а там – край земли.
И в новую в клеточку чудо-рубашку
Мы сливы набрали, уж сколько смогли!
И то васильковое лучшее лето,
Где первые взгляды, смятенье, любовь…
В стеклянные банки простые букеты
Я на подоконник поставила вновь.
Ах, воспоминания все без ответа,
Что было – растаяло в памяти лет.
Последний привет уходящего лета,
Подсолнухов тёплый и солнечный свет…

Артём Бернгардт


Родился в г. Барнауле (Алтайский край) 15 августа 1984 года. В 2010 году переехал в Санкт-Петербург.

Выпустил шесть стихотворных сборников: «Море моих стихий», «Номер тридцать шесть», «Одиночество и Смерть», «Книга № 37», «Скольжение», «Порядковый номер 38».

«Ускользает сквозь пальцы…»

Ускользает сквозь пальцы
Так, что не докоснуться.
Так хотелось понравиться,
Но ощущения куцые.
И снова мне отступить,
Не видя происходящего,
Только толкает инстинкт,
И не шагнуть мне изящно.
Чего-то нового ждать,
Оставаясь на ровном месте…
Одолевает жажда,
А итог мне неизвестен.
Все пустые строчки
Наполнены скитанием.
Остаюсь озабочен,
Но не храню в себе я тайны.
Нет мыслей подспудных,
Нет даже соображений.
Сейчас вспоминать трудно.
Нарочито оголяю я шею.
Холодом ласково укутает,
Чтобы весь продрог.
Ничего не меняет утро,
Если только не звонок.
Ускользает сквозь пальцы
Так, что не докоснуться…
Так мечтал понравиться,
Но другая инструкция.

01:40 01.01.2024

«А показалось, вовсе исписался…»

А показалось, вовсе исписался,
Все строчки – да, уже вторичны.
Всё кружит в ритме вальса,
А жизнь давным-давно обычна.
Касаешься слегка сюжета,
Потом его же плотно зарываешь.
Стоишь совсем один, раздетый,
А жизнь петляет, как кривая.
Не то чтобы продолжить поиск,
Себя вдруг кем-то осознать —
К прыжку я тоже не готовлюсь,
Внутри мертва моя весна.
Сражаться с идеалами чужими…
Своих ведь даже не построил.
Не хочется остаться лживым,
Тем более что я давно не воин.
Ищу какие-то моменты,
Внутри клокочет что-то всё же,
Как будто не хватает света,
Не проникает он под кожу.
Привычно строки извлекаю,
В них погружаясь грустно.
Где будет верная строка,
Не знают даже чувства.
Сейчас опять остался я пустым —
Не тронули слова без оболочек.
Не стану прятаться в кусты,
Насколько сильно заморочен.

01:18 02.01.2024

«Назревает где-то внутри…»

Назревает где-то внутри
И вырывается копотью.
Как внимательно ни смотри,
Всё измеряется совестью.
Поднимается чёрный дым
Над снеговыми крышами…
Сколько быть молодым,
Сколько отмерено свыше.
Когда всё закончено будет,
Не останется скромности.
Все однообразны будни —
Будильником к ним готовлюсь.
Дым кажется загустевшим,
Он зависает в пространстве.
Что-то осталось не взвешено,
Но как надоело скитаться!
Не виден на коже нарыв,
Не избавиться от него легко:
Он съедает меня изнутри,
Кроется безмолвный стон.
Можно вылить всё словами,
А после весь опустошён.
Что-то там – внутри – сгорает,
Чтобы стало вновь хорошо.
Чёрный дым так непривычен
На этом сильном морозе…
Люди спешат, как обычно,
Словно в ботинках гвозди.