Подобного Алёна не ожидала. Вот никак не ожидала.

Ладно Лиля, но Шарицкий! Тот самый Андрюха Шарицкий, которого она уже восемь лет считала лучшим другом. И, похоже, ошибалась. Жестоко ошибалась. Потому что не потешно и не прикольно. Потому что сейчас точно не время для таких вот подначек, не время для того, чтобы любоваться, какая она смешная, когда злится. Потому что она не злится и не бесится из-за ерунды. Ей реально плохо. И в душе даже не кошки сгребут, а тигры, безжалостно раздирая всё в клочья. И сердце, и душу. А он…

Алёна подскочила с тянущейся вдоль веранды скамейки.

‒ Да иди ты, Шарицкий! В школу. Беги давай, пока следующий урок не начался. Учись. Тебе нужно. Может, хоть тогда умнее станешь.

Андрюха тоже поднялся, произнёс примирительно:

‒ Алён.

Она слушать не стала, взмахнула руками, качнулась в его сторону, процедила сквозь зубы:

‒ Иди на хрен!

Шарицкий, закусив губу, напряжённо смотрел несколько секунд, будто ждал. Чего? А потом наклонился, подхватил с пола веранды школьную сумку и пошёл. Правда пошёл. В школу. И даже ни разу не оглянулся.

16. 15

(прошлое)

Алёна ещё какое-то время торчала посреди веранды. Просто стояла вытянувшись, стиснув зубы, сжав кулаки, закрыв глаза, и больше всего хотелось ‒ перестать быть собой. Превратиться, да в кого угодно, ведь главное избавиться от этих чувств, от этих мыслей, а те никуда не денутся, пока она ‒ это она.

Боже! Но почему же такое невозможно? Чтобы всё изменилось в один миг: и мир вокруг иной, и люди другие, и ты не тот.

А в школу она не пойдёт. Что там делать? Да ей и урока не просидеть. Тем более сидеть придётся рядом с ним. Да к чёрту. К чёрту! Лучше она ‒ домой. Это в другую сторону: за калитку, через двор, между двумя короткими рядами металлических гаражей.

Возле одного из них стоял парень, привалившись к стенке спиной, покуривал, отрешённо пялясь в небо. А когда она появилась, опустил глаза, глянул добродушно:

‒ Привет, Алёнка!

Ну да, она его тоже знала. Жили в соседних домах, когда-то учились в одной школе, с разницей в три класса, но после девятого парень ушёл в колледж. Звали его Руслан. Белый. И «Белый» ‒ это вовсе не прозвище. Самая настоящая фамилия. Но с такой и прозвищ никаких не надо.

‒ Покурить хочешь? ‒ вынув изо рта сигарету и выдохнув в небо тонкую струйку дыма, заботливо поинтересовался он.

Алёна опешила от неожиданности.

‒ Чего это?

Белый усмехнулся, дёрнув одной бровью, но как-то приятно, по-доброму.

‒ Да, говорят, помогает. От нервов.

‒ От нервов? ‒ на автомате повторила Алёна, озадаченно уставилась на Белого.

Между прочим, будто нарочно в противовес фамилии, внешне он был как раз чёрным. Не в смысле выходцем из Африки, хотя и довольно смуглым (но по-обычному смуглым, будто загорелым), а просто темноволосым. Жгучим брюнетом. И красивым. Кстати, к такой красоте тоже подходило определение жгучая, а ещё ‒ томная, жаркая. Не парень, а сплошное лето.

Его правую бровь пересекал маленький шрам, и она казалась изломанной у внешнего края. Но это только добавляло Белому шарма, и его хотелось рассматривать: и шрам, и тёмную надломленную бровь, и точно так же надломленную вечной усмешкой линию рта. Он даже сигарету сжимал как-то по-особенному.

‒ Ну так что, Алёнка? Курить будешь?

Белый засунул руку в карман, видимо, полез за пачкой. Алёна замотала головой. Вообще-то она пытаясь развеять непонятное наваждение ‒ и с чего она так выпялилась на него? ‒ но Белый расценил это как отказ, руку из кармана доставать не стал, зато спросил:

‒ Тогда, может, выпить хочешь? Могу угостить. Правда не прямо здесь. Идти придётся.