– Проверь, кто там бывал недавно. И еще – узнай, с кем Ольга общалась кроме Ковалева.

– Ты думаешь, это не просто бытовуха? – в голосе Толика сквозило сомнение.

– Я думаю, что тут воняет похлеще, чем в твоем участке, – отрезал Евгений и бросил трубку.

Он откинулся на стуле, глядя в потолок. Записка жгла карман, как раскаленный уголь. Он знал таких, как Ковалев – грубых, но предсказуемых. А вот третий игрок, тот, чье лицо скрыто, был другой. Хитрый. Опасный.

За окном снова пошел дождь, и в его шуме Евгению почудился шепот. Он встряхнул головой, прогоняя морок, и открыл ноутбук. Пора было копать глубже. Ольга оставила следы, и он найдет их, даже если придется перевернуть этот чертов городок вверх дном.

***

В это же время, в паре километров от гостиницы, Алина сидела в своей маленькой квартире над ноутбуком. На экране светилась статья: "Таинственная смерть у озера: что скрывает тихий город?" Она дописала абзац, но мысли были не о тексте. В ящике стола лежала старая фотография – она и ее брат Мишка, еще подростки, смеются на фоне того же озера. Десять лет назад он пропал, и никто не искал его так, как она.

Алина сжала кулаки. Ольга что-то знала – она была уверена. И если Евгений Ларин не поделится своими находками, она найдет их сама.

Глава 4: Библиотека тайн

Утро выдалось холодным, с резким ветром, который гнал по улице клочья вчерашнего тумана. Евгений решил начать день с городской библиотеки – места, где, по словам Толика, можно было найти старые газеты и архивы. Ему нужно было больше информации о городке, о его прошлом, о людях, которые могли быть связаны с Ольгой. Записка под дверью не давала покоя, но он решил пока не думать об угрозах. Пусть думают, что он отступил.

Библиотека оказалась маленьким зданием с облупившейся штукатуркой и скрипучей деревянной дверью. Внутри пахло пылью, старой бумагой и чем-то сладковатым, вроде плесени. За стойкой сидела женщина – невысокая, с бледной кожей и черными волосами до плеч. Она носила очки в тонкой оправе и выглядела так, будто не спала несколько ночей. На бейдже значилось: "Марина Ткачева".

– Добрый день, – сказал Евгений, подходя ближе. – Мне нужны старые газеты, лет за десять-пятнадцать назад.

Марина подняла на него взгляд. Глаза у нее были темные, почти черные, и в них мелькнуло что-то острое, как игла.

– Зачем вам это? – спросила она, не скрывая подозрения.

– Работа такая, – уклончиво ответил он. – Интересуюсь историей города.

Она хмыкнула, но встала и повела его вглубь зала, к стеллажам с пожелтевшими подшивками. Пока Марина доставала нужные папки, Евгений заметил, как ее руки слегка дрожат. Нервничает? Или просто не привыкла к чужакам?

– Вот, – она положила перед ним стопку газет. – "Северный вестник", с 2010 по 2015. Что конкретно ищете?

– Пока сам не знаю, – сказал Евгений, открывая первую подшивку. – Может, подскажете?

Марина не ответила, но осталась рядом, делая вид, что перебирает книги на соседнем столе. Евгений начал листать страницы. Заголовки мелькали перед глазами: "Новый завод откроется в следующем году", "Рыбаки жалуются на браконьеров", "Судья Ткачев обвинен в коррупции". Он замер. Ткачев. Фамилия библиотекаря.

– Это ваш родственник? – спросил он, кивнув на статью.

Марина напряглась, как струна.

– Отец, – коротко ответила она. – Его подставили.

– Подставили? – Евгений повернулся к ней. – Расскажите.

Она замялась, но потом заговорила, тихо, почти шепотом:

– Его звали Виктор Ткачев. Судья, честный, насколько это возможно в таком месте. Пятнадцать лет назад его обвинили во взятках, сказали, что он покрывал местных бандитов. Доказательств не было, но его уволили, а потом… он умер. Сердце не выдержало.