Мы составляли протоколы заседаний, собирали данные прошлых лет, описывали стратегии работы, составляли графики дежурств, отчитывались о посещаемости наших собраний, расписывали принципы патруля, вырабатывали миссию и видение, проводили семинары стратегического планирования. Делали кучу дел, лишь бы не появляться в коридорах школы с идиотскими нашивками на рукавах. Лишь бы не трогать собственно коридорных барыг. Лишь бы не идти домой сразу после школы. Прятались в спёртом воздухе закрытых помещений. Бессознательно лелеяли собственную неприкаянность, удобряя её насмешками над всеми, кто был снаружи.

Самое главное – мы всегда имели что употребить: местный участковый оказался хитрым маркетологом – под предлогом некоей борьбы с некими внешними силами он запер нас в этом узком затхлом кругу, чтобы сбывать нам свой товар. Гнилой и некачественный. Но мы брали. Нам приходилось. Ибо кто не брал – объявлялся пособником коридорных врагов и изгонялся из туалета наружу. Кто не брал – становился против всех. Невозможно такое, если ты нормальный дворовой странник. Одно из главных понятий Странной страны – все странники заодно. Все за всех. Все против того одного, кто посмел… сказать что-то вопреки…

Страшное случилось как раз со мной – именно я стал тем, кто рискнул выйти из ряда вон…

Ветер разгоняет листья… Падают новые, но и их ждёт та же участь. Ветер возвращается, бро. Ветер всегда где-то рядом. Ждёт, когда ты упадёшь… Станешь частью осени… Теперь уже своей жизни…

К восьмому классу основной школы я принял своё первое самостоятельное решение: бросить употреблять вещества. В моём положении патрульного это было совершенно идиотское решение – как можно бросить, когда всё бесплатно и всегда есть? Да, бесплатно – участковый был маркетологом хитрым, но участковым…

Так я про бросить… Да… Причины бросить… Чаю давай ещё махнём. Сложный вопрос же изучаем. Ага, вот получше теперь. Хорошая заварка у тебя, старый.

Что же меня сподвигло бросить… Ростки чего-то духовного? Ха! Ну ты чо, бро? Не, это прогон. О чём ты вообще? Я всегда мыл руки, придя домой после торговли в библиотеке, я избегал общения с приличными детьми – я просто не мог подцепить эту заразу. Духовность… Тоже мне, насмешил. Но я не сдался напасти. Сложней было победить участкового, ибо он объявил меня неудачником, беспонтовым, чёртом. Меня, понял? Но за ним ведь стояли понятия, за ним была вся Странная страна, бро! И каким бы правильным я ни казался себе… Но я выкрутился. Я выжил. Я…

Помню тот момент в смердящей страхом и копотью подворотне, где красное становилось чёрным, сливаясь с мерзким бетоном тротуара. Куда не рисковал заглядывать ветер. Куда не падали листья. И дождь… Просто проливался в другом месте.

Карен-участковый громко и противно визжал в охвативших его тщедушное тело судорогах. Я вырвал победу у чемпиона-тяжеловеса в последнем раунде по очкам. Несвязанные события параллельных реальностей. Карен-участковый – его глаза закрывались медленно, тяжело, навсегда. Карен-участковый исчез в подворотне полностью, вместе с историей своего существования до подворотни. Никто не хватился его. Никто не заметил его исчезновения. Подворотня поглотила его, Чёрная дыра Большого города. Карен-участковый был принесён мной в жертву жестокому богу рваных старых газет. Ты видел эти газеты – те, что уносят с собой ветер…

Это единственный момент в тексте, где появляется Карен-участковый. Просто я обещал. Я держу слово, бро.

Я получил билет наружу. Я отдал им другого. Я получил право выйти.

Я закрылся дома.

Я избегал социальных сетей и сети в целом.