Чашка зеленого чая привела мозги в порядок. Желудок стал просить жрать. Я почистил зубы, причесался, оделся и отправился на работу. Полчаса в маршрутке. Недалеко от Покровской горы, рядом с моей остановкой, есть супермаркет, где я затариваюсь вискарем и покупаю готовые сандвичи с ветчиной и сыром.

Шел дождь. Под ногами чавкала похожая на рвоту жижа – пюре из воды, грязи и пережеванных мертвых листьев. Туфли сразу промокли. На подошвах, видать, образовались трещины. Походишь по мокрым улицам, снимешь обувь – носки и ноги пахнут просто отвратительно. Дохлым животным.

Я подошел к супермаркету. Что-то было не так. Нечто, чего я не видел, но чуял нутром.

Ну и черт с ним, подумал я. Списал на алкогольный психоз, который теперь преследует меня постоянно. Пока в легкой форме.

Набрал пять бутылочек вискаря по 0,25. С запасом. Надеюсь, на неделею. Хотя… кого я обманываю. Выжрется за два-три дня…

Две коробки сандвичей по две штуки. На вид не очень свежие, листья салата сопливо обвисли. Впрочем, ладно. За неимением лучшего сойдут и такие.

Расплатился. Получил СМС, что стал беднее еще на полторы тысячи, причем в долг. Карта-то кредитная.

Вышел из магазина и понял, что было не так.

Я, помнится, писал, что вчера, когда провожал взглядом посетительницу, заметил на углу молодого человека в затрапезной куртке. Кажется (а может, не кажется), сегодня я его опять видел. Он стоял прямо напротив магазина, через дорогу. Руки в карманах. Зачесанные назад черные волосы. Здоровенная нижняя челюсть.

Он стоял и смотрел. На меня. Наверное. Не знаю.

Я тоже некоторое время глядел на него. Достал сигарету, закурил. Он тоже достал и закурил. Как будто передразнивая.

«Что ему от меня надо?» – мысленно возмутился я. А потом успокоил себя: мало ли придурков на свете; какой-то алкаш околачивается тут, стреляет мелочь на опохмел и развлекается как может.

Подул холодный, злой ветер. Не выпуская сигареты из зубов, я поднял воротник пальто и побрел своей дорогой. Сворачивая за угол, чтобы срезать путь через двор, оглянулся. Тот мутный хрен переходил улицу.

Я скрылся за углом, ускорил шаг. Шурша пакетом, быстро добрался до своего офисного здания. Оглянулся. Никого.

В знак приветствия кивнул вахтеру, взлетел (да, я пока еще так могу) по лестнице, закрылся в кабинете и перевел дух. Желудок в очередной раз напомнил, что я сволочь и себя не жалею.

Повесил пальто на вешалку, вынул покупки из пакета, вискарь спрятал в стол. Случайно бросил взгляд в окно. Затрапезный молодой человек прогулочным шагом шел мимо вниз по улице. Он как будто почувствовал, что я смотрю, повернул голову. Наши взгляды встретились.

Я отпрянул от окна. Сердечко затрепыхалось. Переждал минуту. Выглянул. Никого.

Стас явился около пяти – ближе к концу рабочего дня. Ни капли не сомневаясь в отсутствии клиентов, я усердно закладывал за воротник с самого обеда. После консервированной гречки с тушенкой вискарь хорошо зашел. То, что доктор прописал.

Будучи в изрядном подпитии, я что-то делал на компьютере, когда дверь дернули три раза. От неожиданности меня едва инфаркт не хватил. Странно, что не услышал шагов в коридоре. Обычно они слышны издалека.

Хотя я знал, что посетителей не будет, все равно закрылся на замок. Малая вероятность визита – еще не отсутствие вероятности.

Входить без стука – фирменная манера Стаса Белкина. Нагло врываться, показывая, кто тут на самом деле хозяин положения. И ему все равно, жрешь ты там в своей каморке, спишь или дрочишь.

Лишь выяснив, что дверь заперта, он постучал. Не костяшками пальцев, как приличные люди, а кулаком. Мол, открывай, ведьма, мы пришли тебя сжигать.