Чтобы провести независимое расследование, они наняли крутого брянского частного детектива. Наверное, даже не просто крутого, а еще и единственного в городе. Во всяком случае, я других точно не знаю. Станислав Белкин его зовут. Стас. По прозвищу Белочка. (Он не любит, когда его так называют. Вспыльчивый тип, может и в морду засандалить.)

А он мне ничего об этом деле не говорил, между прочим. Хотя… а когда? Все произошло совсем недавно, а виделись мы в последний раз, дай бог памяти, в начале лета. Эпопея лишь пару-тройку недель назад закончилась. Он, поди, круглыми сутками бегал по городу, вынюхивал, что да как.

Белкин меня старше лет на пятнадцать. Раньше следаком трудился, но со временем его стало тошнить от работы в – тогда еще – милиции. И он открыл частную контору. Лет с десяток назад, когда мы еще не были знакомы, – я тогда только первый курс, наверное, окончил. Конкурентов у него на местном рынке, как я уже сказал, нет. Потому бизнес процветает. Даже в нашей провинции находится предостаточно состоятельных граждан, коим время от времени требуются услуги частного детектива. Узнать, с кем изменяет жена, например.

Ну что ж, хорошо, хоть у кого-то дела идут в гору. Не у меня, так у Белочки хотя бы…

Зашел вот на его сайт. Сразу видно: бабло у конторы есть. Сайт разработан не какой-нибудь мухосранской фирмочкой, а престижной столичной компанией. Фейс Стаса на главной странице. Смуглая кожа с бороздами морщин, сжатые губы, глаза с прищуром, залысины. Нижняя челюсть не то чтобы большая, но внушает почтение. Такой типище спуску не даст.

Обстебать его, что ли?..

Открыл форму обратной связи, написал.

ВАШЕ ИМЯ: Матвей Иванов

ОПИШИТЕ СВОЮ ПРОБЛЕМУ: Когда пиво пойдем пить, животное?

Enter!

О! Звонит, сукин сын! :)

– Заняться нечем?

– Честно, нечем.

– Иди подрочи. Как ты это любишь.

– Боже… как грубо…

– Я тебе не боже. Говори, что нужно.

Эта Белка вежливостью, блин, никогда не отличалась.

– Я ведь тебе написал. Читать не умеешь?

– Мало времени сейчас, – говорит так, словно бульдог отрывисто лает. – Дел невпроворот.

– У меня к тебе тоже дело. Ты ведь расследовал недавно случай Сони Коноплиной?

– Да-а-а-а-а-а уж, млядь, расследовал, – вздыхает устало.

– Хочу у тебя кое-что спросить. Заходи завтра ко мне, выпьем, потрещим.

– Посмотрю. Наберу завтра.

– Спокойной ночи.

– Угу.

Буквы разбегаются перед глазами…

Нужно в туалет.

Отдираю задницу от кресла, сильно упираюсь руками в подлокотники. В одной руке стреляет. Не помню, когда и из-за чего это началось, но в последнее время правый локоть иногда зверски болит. Старость не радость. И молодость – гадость…

В туалете долго стою у зеркала, пошатываясь. Смотрю в свое лицо на фоне тошнотворно-голубой плитки.

А ведь неплохо сохранился, черт возьми. Чистая кожа, бородка аккуратненькая, причесончик модный. Очочки элегантные. Располагающая внешность.

Еще годик такого, как сейчас, разнузданного пьянства – и она перестанет быть располагающей.

Лицо в зеркале поплыло.

3 октября. Проснулся с гудящей башкой. Накануне некисло перебрал. Мозги с утра совсем не варили. С каждым разом хуже и хуже. Каждое утро даю себе слово сегодня не пить, но вечер заканчивается одним и тем же. Раньше считал, что одной силы воли достаточно, чтобы отказаться от алкоголя и сигарет. Как жестоко я ошибался…

В холодильнике мышь повесилась. Пара размякших огурцов – все, что осталось.

Поставил чайник греться. Пока ждал, слонялся по комнатам. Клочья пыли в углах, тонкие нитки паутины под потолком.

Сколько ты не убирал в квартире?

Долго. Месяц, наверное.

Почему?

Потому что перспективы жить в дерьме меня не пугают. Скоро мой пофигизм дойдет до того, что я перестану стирать одежду. От меня будет вонять нестираными трусами.