- Не имею право покидать место…

- За дверью вышел! – рявкнул и тут же схватился за сердце.

Чёрт! Выходит, что отец прав. Нет, я, конечно же, знаю, что у меня проблемы с сердцем, и будут они всю жизнь. Но после того, как вышел из клиники, не было никаких признаков болезни.

- Здравствуйте, - в палату входит мужчина средних лет в белом халате и с папкой в руках. – Как ваше самочувствие? – спрашивает, остановившись у моей койки.

- Разве не вы должны мне сказать о моём самочувствие? – задаю встречный вопрос, делая вид, что со мной всё нормально.

Плевать мне на моё здоровье, я сейчас должен быть в другом месте.

- Я, - улыбаясь, кивает врач. – Но для начала пациент должен отвечать на мои вопросы…

- Прекрасно, я отлично себя чувствую, - раздражённо говорю и отворачиваюсь.

- А я другого мнения, и врать в вашем возрасте некрасиво…

- Может обойдёмся без нравоучений? Я абсолютно здоров, так что отпустите меня домой, - требовательно обращаюсь к нему.

- А вот это решать мне, и, как ваш лечащий врач, скажу, что вам лежать у нас ещё долго.

На слова врача я только закатил глаза и устало вздохнул.

- Я не собираюсь прохлаждаться на больничной койке, - недовольно бросаю и наблюдаю, как мужчина приклеивает обратно приборы, которых я содрал со своей груди.

- Если жить хотите, то придётся «прохлаждаться», - выделив последнее, говорит он и улыбается, чем только раздражает меня.

- Настолько всё плохо? – интересуюсь и смотрю подозрительно на него.

Что-то мне подсказывает, что здесь не всё чисто.

- Плохо, - коротко отвечает и продолжает копаться с этими проводами.

- Мне клещами каждое слово из вас вытаскивать?! – рявкаю, насколько мне хватает сил.

- Не нервничайте, - спокойным тоном обращается он ко мне. – Мы сделали повторные анализы, чтобы убедиться в диагнозе…

- Каком ещё диагнозе? – спрашиваю, и мой взгляд цепляется за монитор, где начинает играть картинка.

- У вас сердечная аритмия, я не понимаю, как в предыдущей клиники это не вычислили, - усмехается и, наблюдая за монитором, делает какие-то заметки в своей папке.

- Это что значит?

- А значит это учащённый пульс и сбой сердечного ритма…

- Да бросьте, это нормально, на пятый этаж без лифта поднимайтесь, и у вас будут те же симптомы, - фыркаю, понимая, что меня водят за нос.

Наверняка отец специально меня тут закрыл, придумав какую-ту болезнь, чтобы я не помчался к Анне. И охрана у двери явное подтверждение, плюс ещё этот врач какой-то мутный тип.

- Нет, в вашем случае не нормально, и это может быть только начало, - продолжает он вешать мне лапшу на уши с абсолютно серьёзной миной.

- Ладно, допустим, так оно и есть, - киваю, так как понимаю, что спорить бесполезно. – Сколько ждать этих анализов?

- Минимум неделю, и…

- Ясно, - наглым образом перебиваю его. – И ускорить процесс нельзя?

- К сожалению, нет, - отвечает, нацепив на лицо сочувствие.

- Ну конечно, - усмехаюсь.

- Протяните мне руку, - просит он, держа в руке иглу от капельницы.

- А это что? – киваю на нацепленный к специальному сооружению пузырь.

- Название вам ничего не даст, - уходит от ответа так называемый врач.

- Я спросил, вы должны ответить, - огрызаюсь, уже с трудом сдерживая гнев.

Мужчина в белом халате успел только устало вздохнуть до того, как дверь открылась, и в палату зашёл запыхавшийся отец.

- Здравствуйте, - пожимает руку врачу, задерживая взгляд не его лице больше, чем надо. – Как здоровье моего сына? – его вопрос прозвучал искренне, что не в его привычке, но я не предал этому большого значения.

- Стабильное, но это может быть временно, любой стресс или переживание может вызвать новый приступ тахикардии, - соизволил ответить врач.