«Ставангер: там, где фьорды хранят тайны викингов.
Представьте себе место, где время словно остановилось в эпоху, когда драккары разрезали волны холодных морей, а суровые воины возносили молитвы Одину перед битвой. Город, где каждый камень мостовой помнит шаги поколений, а соленый морской ветер доносит отголоски древних саг. Ставангер, прижавшийся к побережью юго-западной Норвегии, хранит дух предков в каждом изгибе своих улочек и каждом всплеске волн о причалы древней гавани.»
Лина писала, и слова складывались в образы настолько живые, что она словно переносилась в те места, о которых рассказывала. Было что-то почти магическое в том, как она могла передать атмосферу города, в котором никогда не была, опираясь лишь на исследования, фотографии и интуицию. Словно часть её души уже побывала там, в другом времени или другом измерении.
По мере того как она работала, реальность редакции отступала всё дальше. Шум голосов, звонки телефонов, смех и споры коллег – всё это становилось приглушённым фоном, сквозь который прорывались совсем другие звуки: шелест волн о борта деревянных лодок, крики чаек над фьордами, отдалённый звон молота кузнеца из глубины веков. Под её пальцами рождался не просто текст – создавался портал в другую реальность, куда она приглашала своих читателей.
Иногда она останавливалась, перечитывала написанное и сама удивлялась точности деталей – откуда она знала, что воздух над Ставангером имеет особый оттенок серебристого света в утренние часы? Почему была так уверена, что ступени у старой церкви Святого Свитуна стёрты именно с правой стороны? Эти образы возникали в её сознании с пугающей ясностью, словно воспоминания, а не плоды воображения.
В момент, когда она дописывала последний абзац, странное ощущение вновь кольнуло её в груди – сильнее, чем обычно. На секунду перед глазами мелькнуло видение: высокие ворота из тёмного камня, украшенные странными символами, похожими на руны. За воротами виднелся просторный двор, вымощенный серыми плитами. Лина моргнула, и видение исчезло, оставив после себя лёгкое головокружение.
Она глубоко вздохнула и откинулась на спинку стула. Покачала головой – слишком много мыслей о викингах и древних легендах. Пора сделать перерыв. Она потянулась к чашке с остывшим кофе, но рука на мгновение замерла. На поверхности тёмной жидкости как будто отражались не лампы офиса, а совсем другие огни – мерцающие, похожие на пламя факелов. Лина резко моргнула, и наваждение рассеялось. "Определённо, нужен отдых," – подумала она, поднимаясь из-за стола и направляясь к кухне за свежим кофе.
– Ты выглядишь так, будто увидела призрака, – Арина поставила перед Линой чашку капучино с идеальной молочной пенкой, на которой бариста нарисовал изящное сердце. – Что-то случилось?
Они сидели в любимой кофейне "Сливки" – небольшом уютном месте в паре кварталов от офиса, где можно было спрятаться от городской суеты за чашкой отличного кофе и вкуснейшими круассанами. Арина, как обычно, выглядела безупречно – каштановые волосы падали идеальными волнами на плечи, зелёные глаза сияли, а безупречный макияж подчёркивал правильные черты лица. Рядом с ней Лина всегда чувствовала себя немного бледной тенью – не из-за внешности, а из-за той жизненной энергии, которая, казалось, переполняла её подругу.
– Нет, просто устала, – Лина отпила кофе, чувствуя, как тепло растекается по телу. – Знаешь, иногда мне кажется, что я застряла в каком-то сне.
Арина подняла бровь:
– В смысле?
– Не знаю, как объяснить… – Лина замялась, вертя в руках чашку. – Как будто эта жизнь – не моя, понимаешь? Словно настоящая я где-то в другом месте, делаю что-то важное, а здесь… просто жду.