– Может, ещё посидим? – предложила она, указывая на скамейку напротив подъезда.

Остальные согласно закивали.

Расположившись на лавке, Тёма уставился на подъездную дверь, из которой вышел несколько часов назад. Вышел даже не подозревая, чем обернётся его путешествие.

Родная одноподъездная пятиэтажка купалась в лучах закатного солнца, блестела приоткрытыми окнами, по-своему наслаждаясь летом. Это здание было домом для всех трёх друзей, знакомых с едва сознательного возраста. Знакомых в силу обстоятельств, но дружных благодаря времени и вопреки различиям в характерах. Из всех троих только Тёма рос в полной семье.

Ульяна Зорина жила со старшей сестрой и мамой, светилом современной фармацевтики. Недавно её команда закончила работу над революционным препаратом против мигрени. Первым в мире универсальным средством от этой неприятной болезни.

Тимур Бикбаев жил с отцом, который занимался проектированием автомобилей. Одна из его «ласточек» месяц назад выиграла престижную премию на международной выставке.

Артём жил на втором этаже, Ульяна – на третьем, а Тимур – на пятом. В «пентхаусе», как он любил называть свою типовую квартиру. «Мне спускаться дольше всех», – шутя оправдывался Тимур, когда опаздывал на встречу. А опаздывал он всегда.

Кроме полностью отсутствующей пунктуальности и чрезмерной болтливости Тимур отличался ещё одним, совершенно особенным талантом. В его руках ломалось абсолютно всё. Один за другим приходили в негодность его телефоны; джинсы он специально покупал рваные. А ещё был официально освобождён от уроков труда после того, как на глазах учителя голыми руками раскрошил гранитную заготовку под бюст. Сейчас Тимуру ломать было нечего. Он откровенно скучал.

Вдохнув поглубже, Тимур предпринял ещё одну попытку завести разговор.

– А мне батя хомяка купил. Марокканского, – будничным тоном поведал он, – Злобный, как чёрт. Пытался меня за палец цапнуть, но не смог. Цапнул батю.

Ульяна не смогла сдержать смешок и виновато посмотрела на Тёму, но увидела, что он тоже улыбается.

– И чем всё закончилось? – поинтересовался Артём.

– Я прочитал хомяку лекцию о том, как безрассудно кусать кого-то, кто может научить тебя летать. Он вроде понял.

– А тебя отец тоже учил? – фыркнула Ульяна, – Это бы многое объяснило.

– Дальше угроз дело пока не заходило, – ответил Тимур и состроил подруге рожицу. После чего продолжил уже серьёзнее:

– Надеюсь, и не зайдёт. Я успел привязаться к этому марокканскому мерзавцу.

– А что в нём такого марокканского? – улыбнулся Артём, – Чем он отличается от обычного хомяка?

Тимур нахмурился и притворно вздохнул:

– Отвратительным характером и ценой в сорок рублей.

– Сорок рублей? – прищурился Артём, – Он у тебя что, золотой?

– Марокканский, – терпеливо пояснил Тимур.

Пояснил тоном, которым разговаривают с клиническими идиотами. После чего ненадолго задумался и добавил:

– Хотя шерсть у него действительно золотистая.

– И все равно, сорок рублей? – переспросил Тема, – Врешь ведь.

– Не врет, – удивлённо заметила Ульяна, – Хотя лучше бы врал. За такие деньги мог бы себе телефон нормальный купить.

– Два, – уточнил Артем, – Последней модели.

– Нормальный у меня телефон, – насупился Тимур, – Вы просто завидуете.

Поводов для зависти у Ульяны и Артема, гордых владельцев советских «умных» телефонов «Фотон-7», не было решительно никаких.

Западный аппарат, который Тимур старательно демонстрировал при любом удобном случае, проигрывал «Фотону» абсолютно во всем. Он плохо дружил с советскими стандартами связи, на российские морозы отвечал стремительной и полной разрядкой, и пасовал перед летней жарой, страшно перегреваясь и выключаясь. В общем, у Тимура был почти нормальный телефон, но каждая его функция работала с определенной непредсказуемой оговоркой. Даже яблоко, выгравированное на задней панели, было кем-то надкусано.