Неожиданно за шатром раздается громкое улюлюканье, крики и смех. Мы встаём и бежим на шум.

Ошалелыми глазами по сторонам озирается голая девушка, пытающаяся прикрыться лисьей шкуркой. Кто-то из гвардейцев любезно отдает ей свой плащ и уводит.

В шатре князя слышатся голоса, с трудом узнаю женский…

Меня будто парализует, я не способен пошевелиться. Там, в лесу, была старшая магичка Франкая?

«Да, и на кой ты ей сдался? Выискался любовничек для досточтимой княгини Ла Ревиль!» – смеюсь сам над собой, но от мысли, что в лесу была она, почему-то приятнее.

Теперь желание узнать, кем же была та магичка одолевает с новой силой. С ним я возвращаюсь к костру и с ним же засыпаю.

Мне снится магичка всё в том же дорогом синем платье. Она снова кидается на меня. Её прикосновения колют кожу ледяными иглами. И желание согреть затмевает разум. Пусть она княгиня Ла Ревиль, пусть старшая магичка Франкая… Сейчас это всё так не важно. Как и тогда в лесу развязываю шнуровку платья. На этот раз получается быстрей. Её мягкая кожа такая холодная, точно снег на ветках деревьев. Подхватываю на руки, прижимаю, чувствуя, как захлестнувшая страсть греет магичку.

И снова она исчезает.

А я стою голый посреди деревни.

Даже во сне понимаю, что связь с ней превратит меня в посмешище. Наиграется и вышвырнет, как блохастого пса.

Просыпаюсь со злостью на себя. Иду к реке в надежде смыть воспоминания о магичке. У воды замираю. На другом берегу стоит пиктонийский воин, в опущенной руке держит арбалет.

Стою, рассматривая его, и отчетливо понимаю – не выстрелит. У воды не убьёт. Благодарно киваю и подхожу к несущемуся в море потоку. Зачерпываю горсть прохладной воды, выплескиваю на шею. По коже струится тот же холод, который, ассоциируясь с магичкой, кажется теперь непреодолимо желанным.

Умываюсь и возвращаюсь к костру. Весь лагерь сегодня расслаблен, все отдыхают. Одни оплакивают друзей, другие радуются, что выжили сами.

Не сразу понимаю, что в воздухе туманом стоит напряжение. Надо как-то переправиться через реку, но все мосты в округе вчера сожгли пиктонийцы. Следом разносится весть: леди Ла Ревиль исчезла.

В груди начинает тянуть. Не понимаю, почему именно эта новость заставляет собраться. Разве мне до это должно быть какое-то дело?

Чейз

Семью годами ранее

Лагерь наводняют невесть откуда взявшиеся гвардейцы короля. Красные перья на шлемах и красные же плащи не позволяют ходить им незамеченными. Они ищут старшую магичку, будто она корова, которая могла заблудиться.

Но почему она оставила лагерь? Становится неуютно и холодно. Появляется предчувствие чего-то дурного, словно у бабы. Но к полудню гвардейцы вновь исчезают. Нашлась?

Нашлась. Издали вижу, как она идёт об руку с принцем. Да, вот кто ей по статусу. Отворачиваюсь. Мотаю головой, надеясь избавится от навязчивых мыслей. Но ощущение тревоги всё не проходит. Разгорается с новой силой. Не могу усидеть на месте…

Пойти с ней поговорить? Выяснить, что происходит. Я ведь сказал, что обещал вернуться к другой, так почему княгиня Ла Ревиль не идёт из моей головы.

Словно продолжая издеваться, в мысли врывается её голос: «Чейз!»

В нем нет холода её ласк или льда безразличия. В нем… Страх? Страх и отчаяние.

Ноги сами несут к небольшому шатру из синего войлока. У входа стоят пять гвардейцев, трое в рыжих плащах. Значит принц до сих пор там.

«Что я себе тут придумал?» – резко разворачиваюсь, чтобы уйти.

Но вместо этого обхожу шатёр, с задней стороны замечаю небольшую щель.

«Загляну убедиться, что я всё придумал…» – обещаю себе и оглядываюсь по сторонам. До меня никому нет никакого дела.