— Прокатимся в одно место, — бросает коротко и захлопывает дверь машины.

Что? Это еще зачем???

3. Глава 2

Машина плавно трогается с места, а я, почему-то, вжимаюсь в пассажирское кресло. Сложно отнести мои эмоции к страху — скорее, недоверие и шок.

Надо же было так вляпаться.

— Куда мы едем? — интересуюсь у Марка, когда он выворачивает руль вправо и наглым образом вклинивается в поток движущихся машин.

Ответом мне служит молчание. Это, что, новая тактика? Игнор? Серьезно?

— Куда ты меня везешь? — повторяю по слогам, делая еще одну попытку достучаться до Марка. — И не гони так сильно, я не хочу расшибиться об столб в свои восемнадцать.

Стиль вождения у него агрессивный, сразу видно, что любит полихачить. Машина разгоняется с вибрирующим ревом, мельком бросаю взгляд на спидометр — стрелка зависла в районе двухсот километров. Мама дорогая!

— Все, звоню в полицию, — не выдерживаю, потому как скорость действительно большая.

Вытаскиваю телефон из сумки, но разблокировать не успеваю — его тут же отбирают.

— Эй! Ты, что, творишь, придурок?!

— Спокойно посидеть не можешь? — наконец подает голос Марк, убирая мой телефон в карман кожанки. — Какая еще, нахрен, полиция, я как обычно еду.

Из минусов — я осталась без средства связи с внешним миром. Из плюсов — Рахманов хоть и немного, но сбавляет скорость.

Уже лучше, но поездку сложно назвать комфортной. Тянет на одну звезду, пожалуй, накатаю жалобу на водителя.

— Скажи мне, куда ты меня везешь? Я тебя совсем не знаю, вдруг ты серийный маньяк.

— Не сходится, — качает головой Марк. — Маньяки не знакомятся с мамами жертв.

— Может у тебя фетиш такой, — отзываюсь хмуро.

— Я другими вещами увлекаюсь, — Рахманов бросает короткий взгляд в мою сторону. Глаза похожи на льдинки, будешь смотреть дольше трех секунд — поранишься.

— Например?

— Тебе лучше не знать.

— Почему это?

— Ты еще маленькая, — криво усмехается он, окидывая оценивающим взглядом.

Щеки заливает румянцем. Краснею от макушки до пят. Намекает на то, что я школьницу напоминаю? В потертых синих джинсах, обычной толстовке и кедах я выгляжу младше своего возраста.

— А ты типа «взрослый»? — интересуюсь у Рахманова не без желчи в голосе.

— Да. А теперь помолчи, пожалуйста, пару минут, мне нужно сделать важный звонок. Подавать голос строго по моей команде.

— Что? — поворачиваюсь к Марку, не понимая, стебется он или говорит всерьез. — Я тебе не ручная собачка.

— Да, пап? — меня уже не слышат. Тон Рахманова сразу становится серьезным, стоит ему начать говорить с отцом. — Она со мной, да. Везу домой. Останетесь до завтра? Хорошо, понял.

Мой телефон все еще у гаденыша, а так, я бы уже позвонила маме и поделилась своими опасениями насчет Марка. Он же врет отцу, рассказывая про то, как подъезжает к дому. Мы мчим по ночному городу и частным сектором тут совсем не пахнет. Останавливаемся спустя десять минут перед каким-то клубом.

То, что это клуб, понимаю по неоновой вывеске и людям, выбегающим «подышать» на улице. Расфуфыренные девицы, веселые, поддатые мужчины…

— Посиди в машине, я скоро вернусь.

— Стой, ты куда?

— С человечком одним надо встретиться. А впрочем, — говорит Марк задумчиво. — Оставлять тебя здесь тоже чревато. Со мной пойдешь.

Еще лучше!

— Я устала с дороги.

— Отдохнешь, как будем дома. Выходи.

Опасаясь того, что Марк опять применит кардинальные приемы и потащит меня внутрь на себе, решаю ему не перечить.

Оглядываюсь по сторонам и ежусь.

Я в таких злачных местах бывала разве что в своих снах — в жутких кошмарах, которые иногда снятся мне и заставляют просыпаться в холодном поту. Приятного мало. А теперь мне предлагают посетить реальную «экскурсию»…