«Меня спасает, просто только то, что просто села батарейка? Фортуна не частая гостья в моей жизни надо это запомнить», – приводя дыхание в состояние покоя, думает Роман.

Он снова ложится в кровать, но никак не может уснуть не смотря на усталость. Тошнотворное чувство безысходности выжигает его душу изнутри. Да, он украл базу данных клиентов корпорации. Дело не хитрое, если сам ведешь всех ключевых покупателей и контролируешь CRM-систему. Конечно, это против правил, но и его же тоже обокрали в каком-то смысле, не расплатившись с ним до конца. Дипломатия должна быть симметричной, сила действия равна силе противодействия и так далее. И вроде бы все логично, но нет. Там под кожей, по венам словно волочится раскаленный чугунный утюг, оставляя жгучие и болезненные борозды и нарывы. «Совесть, мать ее», – скалится Горин.

Вспышки молний отражаются от мокрых крыш, освещая притихшие от людской суеты дворы. С неба с неистовой силой извергается гром, от которого раз за разом, судорожно, колышутся от страха немытые тонкие окна.

Звон церковных колоколов Андреевского собора сливается с шумом жителей острова, вечно суетящихся по делам с самого утра. Их тусклые, сутулые тени бродят по стенам домов, набережным и мостовым. Подобно новому дню, изгоняющему ночные следы с лица города, из их голов исчезают воспоминания о рабочей неделе.

В этой картине выходного дня очень сильно выбивается битый пиксель: молодой человек в графитовом пальто выходящий из шершавой красной двери дома.

– Изи, построй маршрут до Крестовского острова.

– Метро? Автобус? Такси? – предоставляет выбор транспорта голосовой помощник.

– Давай, автобус. После вчерашней давки, у меня отпало всякое желание спускаться под землю.

По пути к остановке очередной человек-спам протягивает ему листовку. Роман автоматически берет подношение: привычка оценивать верстку рекламного материала никуда не делась. Заголовок с желтыми буквами гласит: «Мир, в котором ты свободен. Перейди на новый уровень осознанности – «Нейроград». Слава Цифре». Кого тут в Петербурге только не встретишь кришнаитов, православных или техногуманнистов – для каждой души найдется свой храм.

Подойдя ближе к черному глянцевому терминалу, он выбирает маршрут для поездки.

– Выбери Маршрут «Б», – отвечает помощница Изи.

– Чтобы я без тебя делал?

– Ты бы мог сходить на…

– Изи, это риторический вопрос. Отвечать не нужно.

«Мне на Крестовский остров. Маршрут «Б». Так дальше, вид билета. Время. Ага, сюда», – произносит Роман про себя, прислоняя платежную карточку к терминалу. На аппарате мигает лампочка, и из слота распечатывается билет, действующий полтора часа.

В ожидании транспорта парень оглядывается. Вокруг лежат дорожные знаки, вырванные с корнем, ограждения, разбросан мусор – следы вчерашней бури. У киоска с газетами стоит мужчина средних лет и общается с бизнесменом, в руках которого пятничный номер «Спорт России». Продавец латка в синей куртке с белым меховым воротом держит свежезаваренный карамельный кофе и смотрит на небо, на котором сквозь хмурые облака начинает идти слабый моросящий дождь, шумя по пластиковой крыше остановки. Люди спешат попрятаться под ее прозрачный, уютный козырек. Из-за поворота желтой стрелой показывается долгожданный автобус, на котором скалится эмблема группы «Варяг» с их предстоящим концертом в поддержку нового альбома «Пучина».

Приложив билет к валидатору, Роман занимает место в конце салона у теплого двигателя. Внутри железной банки царит духота и запах пропитанный самыми разными, слившимися в мешанину ароматами. Через еле приоткрытые окно в его лицо летят освежающие капли дождя. На бегущей строке идет сообщение: «