А мастера кисти
Играют скрипками красок
Смешную фугу «весна».
Еще
Жизнь кажется легким вальсом
С привкусом предчувствия (к кофе),
Еще
Девочки читают Мопассана и Флобера,
Молодежь цитирует Фридриха Ницше,
И не знает, какого он цвета —
Фарш из человеческого мяса,
Как ползают вши
По шерсти серых шинелей,
Как умирают от тифа
Юноши поседевшие,
Как слепые солдаты
Плетутся в тумане хлора —
Зеленого и едкого,
Как косят косари-пулеметы
Человеческую траву,
И рвут плоть
Кусты колючей проволоки.
Ещё. Ещё. Ещё.
Ещё. Ещё. Ещё.
Жадно читаю тебя
Жадно читаю тебя между строк понравившихся записей,
Будто ныряю в глубины горизонта безмерного…
Расстояние между нами – тоненькая черточка на карте
в Яндексе
В разрезе пространства метафизически-эфирного…
Жадно читаю тебя, словно Библию… черным по белому…
Хочется стать частичкой важного текста…
Я… тайком… исповедуюсь стихами… миру целому…
Символы – прикосновения клавиш к сердцу трепетному…
Жадно читаю тебя… рассматривая лунные кратеры
Каждые крапинки, или точки воображаемой вечности…
Импульсы нежные находят вслепую души индикаторы…
Ты же являются сутью
Мечтательной моей действительности…
Женская доля
Такая еще юная, и такая уже мудрая.
В двадцать с лишним выдержала все.
Она любила и была безумна,
Она страдала и мучилась за то.
Она уже знала, что такое разлука,
Что такое измена, что такое синяки…
Она – красивая, но почему-то так грустно
Лежит улыбка на ее лице.
Все сердце в шрамах, головушка в муках,
Душа уж видит свет в конце…
Но надо жить, дорогая, послушай:
У тебя же сын!!!
Его рука в твоей руке…
Живая
Всю ночь ссорился ветер, словно проповедовал, что осень —
всего лишь на всего время перемен…
К нему бы привыкнуть?..
отбирая у мира тишину, наступает ненасытная стужа…
раздевая деревья, расшатывая небо дождем, идет осень
на зиму… под тяжелым бременем туманов густеет без солнца
мрачный воздух, дарят и похищают покой бескрайние
пожары листопада… исчезает и появляется снова, как
призрак вчера – печальный день…
Заплаканная душа этого мира не умрет, пока Память Живая!
Жизнь – это будней течение
Жизнь – это будней течение,
Любовь – душевное жжение.
Ушедшая пора – простое «забуду»…
Уже осень – так много грязи всюду.
А еще, нападали каштаны —
Ликуют все больные раны.
Одиночество – предлог к размышлению,
Или верный следующий мой шаг к преодолению.
Жизнь – это путь
Жизнь – это путь из камня или глины,
Она такая хрупкая, словно хрусталь.
Часы удерживают минуты-былины,
Счастливые мгновения, ушедшие вдаль.
День сегодняшний станет вчерашним,
Вокруг нас свет, правдивый без прикрас,
Очень важно, что кто-то опора в настоящем,
А в каждой судьбе есть на все свой час.
Жизнь, как вода
Уныло смотреть на мир
через окно больницы.
Это чувство многим знакомо.
На дворе всюду бурлит
весна, светит солнце, небо
голубое, трава зелёная…
Только в последнее время
совсем ничего не радует.
Жизнь течёт, как талая вода —
то бурно, то медленно…
Встречая преграды на своём
пути, словно заторы в половодье.
И всё существование, кажется
каким-то сном, но уже не цветным,
а чёрно-белым. Поблекли, потускнели
краски, как в последний день осени.
За любовь
Опустошила бутылку, сделав ни один глоток,
За любовь, что придёт в гости.
Прилетит сюда, как мотылёк,
На искристую, оранжевую простынь.
Крылья склеены, словно бантиком.
Он прикреплен здесь магнитиком.
Лучше быть немного романтиком,
Чем просто сухим аналитиком.
Забыть
Конец или начало – одиночество?..
любовь умирает без указания Бога…
в дырявых карманах ничего, кроме пустоты,
той, что мучает тревогами души,
лишь катится ветер шумным рокотом
аллеями парка, по улицам города…
нет людей, ни веселых «привет!»
искалеченные болью мысли беззаботные