– Согласен, – совершенно неожиданно для себя сказал он, – После фокуса.

Старик небрежно усмехнулся, распахнул рот, засунул туда лампочку. Раздался глухой хлопок и хруст пережёвываемого стекла. Старик старательно разгрыз осколки, проглотил, вернул Сидорову цоколь и вновь открыл рот, демонстрируя его пустоту и невредимость.

– Зачем вы?.. огорчился Сидоров, – Неужели больше нет выхода?

– Деньги, деньги, денежки, деньжата, деньжатки, деньжаточки… ненаглядные, проклятущие. Окхо-го!.. кривлянно, бравируя пошлецкой, заподмигивал, задёргал бровями старик, – Мно-ого денег. У-о-оч-чень премно-о…

– На что?

– Люблю. Та-ак! Так просто. А ты? Кхе-ге-хгке!..

Посмех-поскрип: древние, разболтанные, едомые червём половицы на сгнивших лагахтяжкие каблуки по ним.

Старик не был пьян. Старик был нормален. Старик обезъянничал для него. Злил его. Зачем?

– Зачем?

– Нет выхода? Выход? Есть! Выход есть, выход есть, есть выход… е-есть, выход есть. Это же выхо… А-апчх!.. – с изжёванных губ слетала слюна. В глазах прыгало притворное колючее веселье. Старик был нормален.

– Кому? Куда? Зачем? Выход? – терпеливо успокаивал его Сидоров, удивляясь себе, отчего он стоит, не уходит.

– Не мне же! Пацан! Гхе-ги-гекх!.. – возмущённый вскрип-взвизг: распахнулась дверь с век не смазываемыми петлями.

– Извините, – сказал Сидоров тоном профсоюзного активиста, – Если вы имеете сообщить что-нибудь дельное – будьте любезны. В противном случае… Вся эта клоунада мне уже как-то на…

– Он! – вдруг лязгнул чугуном старик и скорбно прикрыл глаза, – Это он. Ну наконец… Не бойся. Ты это. Всему время, всему. Понимай!

Сидоров попытался разозлиться на старика. Не смог. Получилось – стать озабоченным.

– Спасибо за содержательную беседу. Тороплюсь, извините. Позвольте откланяться.

Он вложил в костлявую вздрогнувшую руку две сотни – половину своих наличных финансов, немалым усилием воли оттащил себя от несуразного музыканта, втолкнул в людское уличное теченье. Но успел почувствовать лопатками уколы усмешечек, всплывших из голубых глазничных болот: «Э! Куда ж ты торопишься, Сидоров? Куда торопишься?.. Неужели ты куда-нибудь ещё не опоздал?»

В попутном гастрономе Сидоров приобрёл не особенно свежий батон, пол-кило сосисок молочных и пачку сигарет «Космос». На этом внедомашние события дня были исчерпаны.

Запортилась погода. Похолодало. Небо обросло суконными тучами, взыграл шквалистый ветер. По тротуару носился цветной бумажный мусор, пыль в асфальтовых выбоинах то и дело взверчивалась винтовыми вихрями, красиво повращавшись на месте, прыскала в стороны, в волосы и глаза прохожим. Сидоров вспомнил утренний радио-прогноз, обещавший категорическое «тепло и ясно». Что ж, на то он и прогноз, чтобы не сбываться.

Дома Сидоров в охотку сполоснулся под душем, сварил и с удовольствием съел четыре сосиски с горчицей, выпил два бокала отменного цейлонского чая. Удалившись в свою комнату, включил проигрыватель, поставил любимую пластинку Поля Мориа, рассеянно послушал, вытянувшись на диване, и неожиданно задремал.

Когда проснулся, уже стемнело. За окном разбойно свистел усилившийся ветер. В дверь стучала Лидия Львовна.

– Митя! (Да, Сидорова звали Митей.) Тебя чего не слышно? Уже спишь?

– Да вот, ни с того ни с сего… – открыв дверь, почему-то смущённо сказал Сидоров, – Надо же… Вечером меня никогда не тянуло в сон. Очевидно, перемена погоды, магнитные бури.

– О-ой, ветер, как с цепи сорвался, – соседка была расстроена, – Митенька, извини, конечно, у меня с телевизором что-то. А скоро будут показывать Дэна. Ты разбираешься.

В комнате Лидии Львовны на экране старого «Рубина» скакали сатанинские световихри, снежная пурга и серебряные кляксы-амёбы.