Я, на правах старшего и опытного товарища, решила провести для своей подруги мастер-класс по грибам «Съедобное – Не съедобное».

Пошли по моим грибным заначкам на Третью Территорию. Лес не туристический, в прошлом закрытая воинская часть, на машине не пробраться, кругом болота да колючая проволока. Местные ходят своими тропинками. Я – местная, Вика со мной.

Моя сестра говорит, что для новичка главное, чтобы подфартило, хоть чуть-чуть. Иначе пустой лес разочарует, пропадает и вкус, и интерес к грибам. Нам подфартило, да настолько, что после первой ходки мы, наскоро пообедав и вооружившись более объемными корзинами и пакетами впридачу, вновь отправились грибными тропами.

У Вики свои лесные ритуалы: надо обязательно поздороваться, не забыть попрощаться и почаще благодарить за грибочки, а то лес отвернется.

– Здравствуй, Батюшка Лес! Это снова мы!

Лес совсем не обиделся на нашу жадность и начал гостеприимно сыпать грибами прямо под ноги.

Я очень люблю собирать грибы, причем моя любовь к ним абсолютно платоническая: я их собираю, чищу, готовлю и… не ем. Это просто удовольствие. И всякий раз, когда я пишу про лес, из меня прямо прет Пришвин. Но вот опять началось.

Выглядывают из-под елок, запутавшись в траве, липкие маслята; горделиво красуются белые (сплошные понты, редко когда попадется большой чистый белый гриб); застенчиво краснеют шляпками подосиновики. Вот они действительно удача и гордость каждого грибника и от всеобщего обожания красноголовикам немножко неудобно и очень приятно. После ночных дождей выскочили подберезовики, не успел вовремя собрать, и вот уже торчат из травы грибы-переростки с задеревеневшими ножками и огромные сгнившими шляпками, и смотрят укоризненно: «Ну, где же ты раньше была?» Сорри. Зато подберезовый молодняк радует коренастыми крепышами.

Неподалеку Вика, ошалевшая от грибного изобилия, потихоньку сходила с ума. Срывая очередной грибочек, она ласково приговаривала:

– Козлятушки-ребятушки, ваша мама пришла…

– Вика, это масленок.

– Маслятушки-ребятушки…

А козлята действительно заполонили весь лес, мельтешат, путаются под ногами, подмигивают яркими маленькими головками, словно рекламные зазывалы:

«Не проходите мимо! Мы здесь. Нас много. Мы хорошие, мы вкусные.»

Я не поддаюсь, даже глаза не опускаю. Но стоит только потянуться за одним козленком, все, засосало козлиное болото. Не оторваться. Уже и ноги затекли, и спина болит, и «рука бойца колоть устала», а они все прут и прут целыми кланами. Вроде только выпрямилась, выдохнула, а взгляд уже цепляет очередную полянку с грибной россыпью. И снова на карачки, и поползла дальше стричь эту бесконечную мелочь. Так сказать, всю семью под нож. Ненавижу! Зарекалась ведь – с козлятами не связываться. Как бы тщательно ни собирала, дома выкину половину червивых.

Слышу за кустами Викин мучительный стон:

– Козлы! Опять эти козлы!

Подруга, как я тебя понимаю. Пора выбираться из этого дурмана. Жанна, ищи красненькие. А вот и они!

Викуля шуршит в соседнем перелеске:

– Жанна, что собираешь?

– Подосиновик

– А сейчас?

– Еще парочка красненьких и подберезовик. И еще один.

– Да почему же у меня одни козлы?!

Говорил же Ваня Чурсин на семинаре: «Девушки, смените фильтры. Отсеивайте козлов». Он, конечно, имел в виду мужиков, но видно и к грибам это тоже относится. Козлы они и в лесу козлы.

Вика, смени фильтры.

А та продолжала негодовать:

– Батюшка Лес, где справедливость? Надоели эти козлы, пошли кого-нибудь поблагороднее.

Лес безмолствовал.

Викина корзина гостеприимно принимала все грибочки: и сыроежки, и волнушки-серушки-свинушки, и старичков подберезовичков, которым жить осталось считанные минуты.