– У меня дама, – кивнул он в сторону однокомнатной пещеры.

Повторюсь, на нём были только трусы. Но это ничуть его не смущало.

– Соседи меня сто раз видели таким. Я даже к почтовому ящику так спускаюсь, – оборвал Яша мои рефлекси́и по поводу порушенных норм приличия.

Он пошарил за батареей, что надвигалась над лестничным пролётом под самым потолком, и выудил пачку болгарских «Ту-134». Протянул мне.

– А, ну да, ты ж не куришь.

– Да и ты вроде не куришь.

– Верно. Только когда выпью.

В пачке помимо горсти сигарет была зажигалка. Яша с жадным затягом закурил.

– Да ты вроде и не пьёшь.

– Так и есть. Но не тогда, когда в гостях красивая дама.

– Кто такая? – набрался смелости я.

– Жена моего начальника, – шепнул Яша. – Я на неё запал ещё в тот день, когда на работу пришёл устраиваться. Собственно, ради неё и устроился. Ведь у меня и получше варианты были.