Он выжидательно смотрит на меня. Глаза сверкают нехорошим огнем. Того и гляди вспыхнет. А если загорится он, то и я буду полыхать следом. Так было всегда. Могут ли вообще две спички существовать рядом? Глеб дышит часто, а взгляд бродит по моему лицу, часто останавливается на губах. Облизываю их. Между нами сверкает молния, разряд, что пока не убивает, только пугает.

Я понимаю, что Глебу действительно нужны ответы на свои вопросы. Он вообще не тот человек, кто будет делать то, что не хочет. И спрашивать то, что неинтересно.

Бокал вина, что Навицкий все-таки мне налил, выпиваю практически залпом. Там несколько глотков, но они мгновенно несут тепло по венам, а горло полыхает от алкоголя. Я начинаю гореть, мне дали топливо.

- Первые дни после твоего отъезда я помню смутно. Тогда все дни слились в один большой клубок. Наматывается все больше и больше. Я словно был за стеклом. Вокруг что-то происходило, а я сидел и смотрел в окно. Серость какая-то. Все казалось никчемным, тусклым. Я будто потерял вкус и слух одновременно. Просто смотрел на все, что меня окружало, и тупо наблюдал. Никакого анализа, никаких мыслей, никаких выводов. А ночью… - Глеб замолкает. С каждой секундой я приближалась к нему все ближе и ближе, сокращала расстояние между нами до мизерным значений. Его откровения такие же тяжелые как и мои. И даются с таким же скрипом. Это не обычная дверь, ее не смажешь. Но ты открываешь ее раз за разом, потому что иногда это необходимо. Надо закрыть дверь в прошлое, чтобы появилась дверь в будущее. И ты зажата между ними, а в ушах все тот же скрип.

- А ночью, - мне хочется дослушать. Что там? За его дверью?

- Вообще-то я первый задал вопрос, - голос уже не такой мягкий как был. Он пропитан злостью. Я - ее причина.

- Потому что мне так захотелось. В Париже была своя жизнь, - опускаю взгляд, там картинки из прошлого видятся не такими яркими и живыми, - Тут тоже все завертелось, - пытаюсь придать голосу бодрости, играю.

- А как же Большой театр?

- В Большой я не пошла, - отворачиваюсь и делаю пару больших глотков, тем самым допиваю свой бокал. Глеб замечает это и просто ухмыляется. Это снова ранит, ведь всю правду я ему никогда не расскажу.

- Странно. Это ведь было твоей мечтой.

- Не всем мечтам суждено сбыться, - тяжело. Вспоминать это снова тяжело. Мистер М не прав, никогда не станет легче, время не лечет. - Я никогда не хотела того, что произошло. Я имею в виду свой план. Да, Глеб, звучит неправдоподобно, но это так. У меня был порыв, словно меня подменили, и с Павлом разговаривала не я, не та Мила. И я хочу все исправить. Наши жизни разошлись, такое бывает.

- Чтобы понять это, тебе понадобилось четыре года? - он снова злится. Встает со своего места и направляется к озеру. Шаги большие. Он преодолевает это расстояние за какую-то секунду. Того и гляди сейчас нырнет. Я не могу на это смотреть и стремительно поднимаюсь и иду следом. Если нырнет он - нырну и я. За ним.

Он смотрит вдаль, а я встала рядом. Хочу взять его за руку, показать, что я здесь, рядом. Но страх, что он не даст этого сделать, сидит еще внутри. Он как зыбучие пески затягивает мои надежду.

-Да как-то руки не доходили, - звучит глухо, даже наигранное безразличие не в силах это скрыть.

- Твою мать, скажи правду, Мила! - Его голос, его движения пропитаны агрессией. Нет, она не причинит мне вреда, он никогда меня не тронет, отчего-то я в этом уверена. Но если коснуться его руки, невзначай, слегка, в знак поддержки, можно сильно пострадать: взгляд что проткнет насквозь, раздавит, уничтожит, погубит.