– Перекресток чего? – удивился Митя.

– Рек! – уточнила Олеся.

– Так не бывает.

– Почему? Посмотри сам, – у Красивой Мечи свой путь, среди камней, а у Дона – свой, по накатанному старому руслу, где нет ни задоринки, все выстелено илом толщиной в полметра, чтобы брюшко не царапать.

– Ты шутишь? Правда, думаешь, что бывают молодые и старые реки?

– А ты думаешь, что все реки начались в одно время?

– Конечно. И у них не бывает перекрестков. Одна вливается в другую, и только так.

– Никогда не бывает?

– Нет. Такой у них закон. Если уж встретились, то дальше текут вместе!

– Но, могут же быть исключения! Посмотри, у них и скорость разная!

– Ты на географию в школе не ходила, да?

– Я просто не думала об этом раньше… Получается, после встречи одна из рек теряет имя. Странно. Ну, у людей то же самое! Что, дальше поедем? Давай спросим дорогу у той тети Моти!

Митя вздохнул. Он и так разговаривал сегодня больше обычного, а теперь еще эти обращения к посторонним людям. Чем непринужденнее нужно было спросить, тем глуше становился его голос.

– Извините, здравствуйте! Не подскажите, где здесь старая мельница?

– В той стороне, где деревья, – женщина в спортивном костюме и резиновых сапогах махнула граблями в направлении ряда метелок.

– Спасибо! Попробуем еще разок.

Они поехали к метелкам, но, на полпути до заветной рощицы опять появилась развилка и, хитро вильнув, увела куда-то влево от цели. Это стало понятно минут через пятнадцать, когда машина снова выехала на знакомую асфальтовую дорогу.