Есть что-то в фотографиях старинных,
собой являя часть небытия,
немного цветом бывшего рубля,
они не так фальшивы, как картины,
те, что рисует память торопливо
и привирает каждому своё.
Есть, правда, в них какой то мёд
и цветом, и тягучестью тоскливой.
«Мне кажется, я знаю отчего…»
Мне кажется, я знаю отчего,
случится все в вагоне-ресторане,
не потому, что там живу, не от долгов,
не оттого, что буду снова пьяный,
не от дурацкой жизни суеты,
где всем пытаюсь, хорошо чтоб было,
что невозможно.… Зацветут вдоль рельс сады,
луна взойдет, одевшись от светила,
торжественно, вся в «белом без прикрас»,
без лишней патетической истомы,
без суеты… внезапно цвет погаснет глаз,
запомнив номер на столбе верстовом…
Ты очи вскинешь к выцветшей звезде,
и две слезинки в уголках улыбки
Конец ознакомительного фрагмента.
Купите полную версию книги и продолжайте чтение
Купить полную книгу