Ухожу к себе.

Пацаны спят. Свет выключен. Скидываю в темноте одежду. На душ меня точно уже не хватит.

Падаю лицом в подушку и почти сразу выключаюсь. Почти. Что-то едва уловимое внезапно будоражит. Не в силах уловить что именно, глубоко дышу, плавая в странном ощущении дежавю.

Не понял.

Присаживаюсь. Подношу к лицу подушку. Вдыхаю запах... Аленины духи? Совсем тебя беднягу накрыло, да, Тарханов? Откуда им тут взяться? И запах такой... Не чистый парфюм, а словно носом в волосы ей зарылся и вдохнул. Женский, отрывающий башню запах. Вдыхаю ещё раз. Еë запах! Не глючит меня.

- Что за... - бормочу растерянно.

В комнате тишина. Не слышно даже сопения пацанов. Не выдержав, первый прыскает от смеха Яшин.

- Вы чего, идиоты, подушки нам поменяли? - доходит до меня.

- Я же говорил, он спалит! - подскакивает Яша. - Гони штуку!

- Ещё и на бабки поспорили? - цокаю, закатывая глаза.

- Ну ты, маньяк, Тарханов, - причитает Ромка. - Как можно было слëту догадаться?

А как можно было не догадаться-то? Я этот запах где угодно узнаю!

Шмель отдаёт Яше бабки.

Обнимая подушку падаю на бок. Закрыв глаза, глубоко дышу... Из горла неконтролируемо вырывается низкий мурлыкающий стон.

- Ты там подушку не изнасилуй во сне, - ржут пацаны.

Да, это актуально! А то приснится горячее... И трындец подушке. Порву нахрен.

Закрываю глаза. Засыпаю, улыбаясь. Потому что моя подушка сейчас у Алёны. А пахнет она мной и моим парфюмом. И она так еë обнимает, будто ей тоже это вставляет...

Кайф.

10. ГЛАВА 9 – ГОСТИ И КАРТ-БЛАНШ

Гости...

- Как твои бычки, Бессо? Перспективные?

Оборачиваюсь. Тренер и два мужика. Одного помню. Он судил нас на юношеских.

- Мои бычки лучше всех!

- Посмотрим-посмотрим...

- Есть лидеры?

Подходят ближе.

- Старшие. Шмелёв, Яшин и вот... Марат.

Спрыгиваю с турника.

- Марат Тарханов, - уточняет тренер.

- Помню! - тянет мне руку судья.

- А это Стоянов Андрей Павлович, - представляет мне второго Бес. - Его компания предоставит победителям от нашей школы гонорары.

- Марат, - тяну руку.

Пожимает.

- Не подведешь нас, Марат? - пытливо смотрит в глаза.

- Сделаю всё, что смогу.

- Форма у тебя...

Качает с уважением головой.

- Такую не все к пику набирают.

- Генетика... - пожимаю плечами.

- Сколько тебе?

- Девятнадцать.

- В финал выйди. Финал будут транслировать на широкую публику, у нас будет возможность гнать свой рекламный контент.

- Выйдет! - обещает ему Бес. - Я бы вообще на него ставил.

- Это тебе и пацанам твоим для стимула. Небольшие авансы. Отдаёт Бесу в руки кредитки.

- Спасибо, - киваю я, возвращаясь к турничку.

- Спарринги молодняка-то покажешь, Бессо?

- Да хоть сейчас.

- Давай, к обеду. Как раз Ахметов подъедет.

Ахметов? Бессо же и есть Ахметов. Ааа... Наверное, брат его. Рустам.

Рустам крут... Лет пять назад был чемпионом. Потом уехал куда-то. Там, говорят, не пошло у него. Пик формы уже позади. Да и тренера сменил.

- Рустам?.. - хмурится Бессо. - А зачем?

- Ну как... Он карьеру закончил, в спорт-бизнес хочет уйти. Акции у него есть. Да ты лучше меня должен знать. Он же брат твой?

- Брат... – сухо. - Я на минуту...

Гости уходят вперёд к крытому спортзалу. Бес отстаёт от них. Набирает на телефоне кого-то. Набирает ещё раз.

- Недоступна... - кусает губу.

Подтягиваюсь, делаю выход на две руки. Падаю торсом вперёд, закручивая себя вокруг перекладины. Сальтуха... Приземляюсь на ноги.

- Марат. Держи, - отдаёт карту.

Нервничает.

- Что-то случилось?

- Случится.

Видимо, что-то хреновое.

- Чем помочь?

- Да. Помоги, - отдаёт ключи от машины. - В универе сегодня конференция.

- В курсе...

Алёна там.

- У Ростовской телефон отключён. Найди её. Пусть не возвращается до ночи.