6:19 утра.

Резкий телефонный звонок впился в сон, как нож. Вениамин, не открывая глаз, нащупал телефон.

– Светлооков? Это Тягунова.

Голос в трубке скрипел, как несмазанная дверь. Вениамин приподнялся на локте, различая в полутьме цифры на часах.

– Марьяна Степановна… – голос хриплый от сна. – Сейчас только шесть…

– В кафе "Бристоль". Через час.

Щелчок в трубке.

7:15 утра.

Кафе пахло кофе и дезинфекцией. Марьяна Тягунова сидела у окна, окруженная ореолом из салфеток, расставленных с военной точностью. Её неестественно рыжие волосы (цвета дешёвой хны) были уложены в жёсткую вазу.

– Опоздал на пятнадцать минут, – объявила она.

Тёмные глаза сверлили его. Шуба (настоящий соболь, несмотря на тёплую погоду) лежала на соседнем стуле.

– Моего мужа убили, – сказала она без предисловий. Пухлые пальцы сжали сахарницу. – Три дня назад.

Вениамин медленно выдохнул.

– Полиция…

– Эти бездари! – она стукнула кулаком по столу. – Найдите убийцу. Сдайте его. Или… – её губы растянулись, обнажив вставные зубы, – убейте сами.

Конверт шлёпнулся на стол.

– Тридцать тысяч аванса.

9:19 утра. Здание СК.

Вениамин ждал в коридоре, когда дверь кабинета распахнулась.

– Ну и идиот ты, Веник, – Зотик стоял на пороге, чёрный костюм, чёрные волосы. – Ты вообще понимаешь, в какое дерьмо лезешь?

– Мне нужно дело Тягунова.

Зотик закатил глаза.

– Официально – самоубийство. Закрыто.

– Не верю.

– А я тебе должен верить? – Зотик резко развернулся. – Рома!

Из кабинета вышел мужчина. Массивный, одновременно подкачанный и пухлый. Темно-каштановые волосы, тёмно-зелёные глаза.

– Морозенко. Мой новый напарник.

Роман кивнул, изучая Вениамина взглядом.

– Дело Тягунова? – голос неожиданно мягкий для такой комплекции. – Я как раз хотел его пересмотреть.

Зотик фыркнул.

– Вот и познакомились. Теперь убирайся из моего коридора.

Когда Вениамин вышел на улицу, в кармане лежала флешка на которой было несколько порезов, как будто её пытались разрезать ножом. На ней – дело, которого официально не существовало.

11:09 утра. Квартира Вениамина.

Вениамин сидел за кухонным столом, ворочая флешку в пальцах. На экране ноутбука – сканы дела Тягунова: фото трупа в лесу, протокол осмотра, заключение о самоубийстве. Слишком чисто. Слишком… аккуратно.

Звонок в дверь.

Через глазок он увидел массивную фигуру Романа Морозенко. Тот стоял, переминаясь с ноги на ногу, в руках – бумажный пакет с надписью "Пончики".

– Заходи, – буркнул Вениамин, отступая.

Роман протиснулся в прихожую, заполнив собой всё пространство. Его тёмно-зелёные глаза скользнули по беспорядку в квартире.

– Зотик сказал, ты любишь с кремом, – протянул пакет.

Вениамин молча взял.

– Ну что, гений розыска, – Роман опустился на стул, который заскрипел под его весом. – Нашёл убийцу в закрытом деле за час?

– Почему ты им занимаешься? – Вениамин отодвинул ноутбук. – Если оно закрыто.

Роман достал пончик, откусил половину.

– Потому что там кое-что не сходится, – крошки посыпались на стол. – Например, у Тягунова нашли в кармане записку.

– Какую?

– "Прости". Только почерк… – он сделал паузу, – не его.

Вениамин почувствовал, как по спине пробежал холодок.

– Ты это к чему?

Роман вдруг улыбнулся. Улыбка не добралась до глаз.

– К тому, что ты зря тратишь время. Это не убийство.

– А что?

– Совесть, – Роман откинулся на спинку. – Человек не выдержал чего-то и… – он щёлкнул пальцами.

Тишина.

– Кстати, – Роман внезапно сменил тему, – Зотик говорил, ты к Ясновой ходишь?

Вениамин напрягся.

– Откуда ты…

– Моя девушка у неё консультировалась, – Роман достал телефон, показал фото: миловидная блондинка. – Говорит, Серафима – лучшая в городе. Особенно с… – он постучал пальцем по виску, – тараканами.