убеждая, что он – это я.
А сюжет-то простой: делать вид, что не слышишь.
(Разве кто-то посмел бы тебе диктовать?!) —
И по-прежнему знать, что один из вас – лишний,
хоть ему и ложиться в кровать…
И не привыкну
Я долго к миру привыкала —
И не привыкла до сих пор.
Хватаю чистыми руками
Дерьмо, напялившее флёр.
Не различаю суть покрова,
И сам покров уже не суть,
Когда любой натренирован
Тебя с закуской прихлебнуть.
Внутри сломался детский краник,
И кровь сливается моя
В изломы пьяного кривлянья
На страшной морде Бытия.
Коротко о себе
Мне больше некуда идти.
Мой дом закончился с порога.
А я осталась взаперти.
Как будто путник
без дороги…
Ты брошенный в толпе…
Ты – брошенный в толпе?
Я это проходила.
И выбрала – одна.
А значит, вне толпы…
Пускай всё тот же путь,
И та же кровь в чернилах,
И вдох сиротских дней
Глотает ту же пыль;
И та же маета
Под стоны зимней ночи
Сминает лунный шлейф
Приснившихся грехов…
А после – ничего
Из сна того не хочет
И даже проклянёт —
Как плен земных оков…
Но эта тишина
Не ведает кривляний
Двуличных «сверху – вниз»
И «задом наперед»…
Я выбрала – одна.
Но ведь всегда проглянет
Хотя бы луч один —
Для каждого, кто ждет…
Без сна
Приснись. Как будто в этом мире
Всё только сон. И ради сна.
И дважды два никак четыре
Не можно быть, где я – одна.
Где я, уставшая от чуда,
Ищу простого баловства.
Едва счастливая как будто —
И несчастливая едва…
Ожидание осени
И рдеет молодость, и плачет.
Багрянец сыплется с лица,
А лист, свернув себя в калачик,
Сны детства стелет у крыльца.
Котёнку было много
Котёнку было много лет.
Котёнок умер.
Он слишком долго ждал ответ
Больших и умных.
Да только взрослые давно
Большие очень.
Попробуй вставь в их «дел полно»
Свой закуточек…
Домысли сам неспетые куплеты
Когда меня не станет, ты иначе
посмотришь на мои чуднЫе строчки
и в каждой пустяковой недостаче
найдёшь достаточность, что так не хочет
быть приручённой смыслом и тобою
и греет обездвиженные звуки
поодаль от костра: к нему толпою
идут лишь умные иль полудурки…
Нет, я не лучше самозванцев этих.
Я просто слушала больную душу
не их сужденьями, – зато в ответе
сама – за равнодушие дослушать;
за гибель остывающего слога
на полуслове нервного желанья.
А может, я и не желала много
успеть живою, – думая заранее
о том, что буду мертвая нужнее?
Не так ли всё устроено на свете?
Ты утомился…))) Монотонность эта
и есть моё последнее движенье…
24 ноября 2019
не-МОЙ словарик
Видишь: словарик.
И только.
Глупых.
Коротких слов.
Речь отдыхает
в сторонке.
Собственной лжи
назло.
Сказано – ради
подвоха.
Вдоха.
Любой ценой.
Колется.
Капельно.
Плохо.
Значит,
еще живой.
Высчитай зори
по строчкам.
Зорким —
хотя слепым.
Да и
забудь их.
Пусть молча
тает
последний
дым…
Рассказать свое будущее
Слово пророчит будущее.
Бойся писать стихи,
Если судьба подслушает
Их переводом плохим —
И не поймет, что раненый
Смерти себе не желал.
Просто сгребал развалины —
Выстроить тронный зал.
Честно убытки взвешивал.
Честно болел, но – вслух.
Ветер смеялся, бешеный,
«Крик» извратив на «крюк».
Полынья
…А чувства – как в оковы втянута,
Вся словно полынья, душа.
И кажется, что вновь обманутый
Священный жест карандаша.
Ему б писать о ласках повести.
Ему б поэмы сочинять.
А он, устав от женской горести,
Спешит себя же поломать___________
2012
Не спряталась
У прозы места больше, но…
для всякого больного сердца —
своё убежище и дверца
от сказки тихой и лесной.
Последней точке за стихом,
дается больше нужной воли.
Мой страх в лирическом герое
теряет память… Голышом
я бегаю по лесу так,
как чувствую ногами землю.
Стихами говорю – и внемлю!
И —
выстрел в грудь:
«Каков спектакль!».
2017
Оправдание
Мне взгляд твой на стихи понятен.
Но дух не знает края норм.